Indigentearte

Miguel Ángel Granados Chapa.

2011-11-29T07:08:00.000-08:00

"Esta es la última vez en que nos encontramos. Con esa convicción digo adiós."

Ser-se

2011-10-17T09:15:00.000-07:00

Hermafrodita

bendición de la colectividad,

no nos abandones.

¿Artistas?

2011-10-17T09:08:00.000-07:00

Nostálgicos introvertidos exaltando el romanticismo barato,
emperifollarse los unos a los otros con las cadenas de la autocomplacencia.

Alas.

2011-10-17T09:06:00.000-07:00

Mariposas
Aviones
Kotex.

Raza

2011-10-17T09:03:00.000-07:00

Rompiendo
Azarosamente,
Zaceando
Almas.

Poesía WC

2011-10-17T08:58:00.000-07:00

Pipí,
hija del sol que te deslizas hacía el hidrante hoyo;
Popó,
amarilla por la hepatitis: vas en frasco de Gerber;
literatura haré con ustedes,
un poema,
una canción,
prosa,
crónica,
cuento.
Haré una rima,
un soneto,
rayaré las paredes de los baños públicos con sus nombres.
Les dedicaré un epitafio.
Diccionario de la pipí y la popó.
Enciclopedia de todas las pipís y popós del mundo.
Con esas dos palabras haré literatura.

Del hambre.

2011-10-17T08:54:00.000-07:00

El hambre no es democrática sino elitista, sólo es para los pobres.

Porque...

2011-10-17T08:53:00.001-07:00

Porque los nopales y las enchiladas también hacen poesía.
Porque de niños malqueridos están llenos los poemas.
Porque las palabras se repiten en los hocicos de los poetas.

Genuflexiones Verbales (6)

2011-10-17T08:50:00.000-07:00

1.- Me gusta tu Uchepo.
2.- El elefante negro de la oscuridad ha dejado estas noches luminosas, se ha retirado.
3.- Érase una vez en el ombligo de la Luna.
4.- Transvaloración de lo mexicano.
5.- Autodeterminación laboral, ascesis proletaria.
6.- En Uruapan y sin aguacates.
7.- Dando vueltas por el mundo en el vehículo de mis pensamientos.
8.- Proyecciones animalográficas...
9.- La poesía sirve para limpiarse la cola con estilo.
10.- Filosos del mundo, acercarse al afilador.
11.- Hocico con sangre y a veces apesta.
12.- Investigación Indigente.
13.- Devolver el toque o morir.
14.- El cadáver esquizofrénico nunca fue exquisito.
15.- Los volcanes gritan y se excitan en este mes de tan hipócritas celebraciones...
16.- La virgen de Guadalupe es esa larga caminata en la que nos encontramos unos con otros...
17.- Quinientas mentadas de madre para ti, porque te quiero.
18.- Teñirse de rojo la tristeza.
19.- La Red viviente, uno y otros, estos y aquellos, baratos y caros, con salsa y sin chile, dinero, carros, perros, todo está acá, y como allá, en el allá exterior pero dentro del cosmos, acá también es incontrolable, cambiante, en fin, se comunica gratis...
20.- La espera del camión y las nubes multicolor que acompañan a la muerte de la tarde han fornicado con mi percepción.
21.- Eva y Adán querían privacidad, por eso eliminaron de sus amigos a Lilith y Satanás.
22.- Aquellas muchachas de sonrisas fáciles.
Aquellos muchachos, sus novios.
23.- Justo en la mañana, cuando uno caga con muchas ganas, el papel se acaba. Siete a eme. Es aquí cuando la constitución hace paro. Un buen Artí-Culo.
24.- Propiedades privadas frente a la plaza pública; ejércitos de plomo, federales enmascarados y policías de a pie con panza justa; partidos políticos egocéntricos que dan tortas y cocas de dos litros a las no-amas de casa y a los no natos de la democracia; centros comerciales clasistas con escaleras automáticas para no adelgazar; universidades estrechas con sindicatos lubricantes; el cáncer del pensamiento. El fin de todas estas cosas o de como la literatura fantástica ha naufragado en un charco de agua.
25.- De todos modos te vas a morir, así que mejor hablemos sobre la dilatación del ano.
26.- No por hablar de culos y vergas eres grosero e indecente. Eres grosero e indecente contigo mismo por no permitirte pensamientos más allá de las buenas costumbres.
27.- La nostalgia y la tristeza como envoltura metafísica del sentir-se o del como viajar en canguro sobre un campo de orquídeas llorando...
28.- Dios tiene un vídeo impactante de ti, muriéndote.
29.- ¡Sorprendente hombre que dice la verdad y la mentira al mismo tiempo, pase, pase a verlo!
30.- Hermoso transporte público que Dios ha mandado nomas para mí. ¿A dónde iremos? Nuestro transporte público de todos los días, del ir y venir, del estar y luego ya no. El chofer que es Dj, y también es poeta, gurú, maestro de vida. Moverse de un lado a otro de la ciudad, sólo en el transporte público lo haces con intensidad.

Genuflexiones verbales 5

2011-10-17T07:57:00.000-07:00

Genuflexiones verbales (5)

*Narco pasa por mi casa, droga de mi corazón. El que no me lo adivine será un PFP cabezón.
*El ataque de los payasos guadalupanos del espacio interior.
*Bendita la hora en que se me cae la baba ante los sabios.
*No solamente hay que anular el voto, sino que hay que mearse en él.
*La lluvia me llueve de nostalgia, empapa de recuerdos mi ser. Ser para la lluvia.
*Sí, es cierto, yo me hice de palabras, con los otros y conmigo, el mismo río cambiante, río apestoso y cochino, pero río...
*Miedo a los lunes.
*Pitagóricos anti-consejos: Si quieres ver tu alma escaparse come muchos frijoles y habas.
*Mí mismo y mi yo mismo.
*Peleó con los libros y perdió.
*Hip hop del más allá.
*Tranquilos fatalistas, todavía el suelo nos sostiene.
*El talón me llama y reconforta.
*Vómitos con pelos de humano que habéis estado en su estómago, díganle que no la olvido, que todavía huelo el hedor descompuesto de nuestra pasión.
*Licuadora mundial.
*¿Quién le da gusto al gusto? La verdad no existe, por eso me pongo erecto...
*Votar es como tirarse un pedo en el basurero.
*Zombies de la predicación, ¡basta ya de ensuciar el mundo con sus restos putrefactos!
*Pisado el pasto de tu pasar, tendrás que andar sobre las piedras y el lodo de los demás.
*Todo lo que digas será usado en tu contra, todo.
*De gaseoso a sólido de los deshechos.
*Estiércol como justicia.
*Tacos ahogados en una salsa color rojo, rojo como la sangre del Alarma, rojo como los ojos del marihuano que lee esto. Tacos ahogados sagrados con su respectiva Viki-Kar.
*Se ha producido un error al cargar tu existencia. Lo sentimos.
*La coreografía de la muerte.
*Chancros Batman!
*Cabezazo como fin de la discusión.
*Híbrido e hidrológico líquido de la vejiga.
*El pasado ya tiene lama, por eso está pasado.
*Diálogos políticos apocalípticos.
*Me cuesta tanto olvidarte, casi docientos pesos diarios.
*Quiero escribir epitafios en las lenguas de los mafiosos.
*La última vez, ¿sí la ves?
*Existe ya un Dios desempleado.
*Cuando las horas fueron canciones yo te amé, hermoso aparato de sonido.
*Todo y siempre, casi y quizás.
*Y le creí, como le creo a los textos, películas, mujeres y hombres, le creí como le creo a las noticias que anuncian la discontinuidad consuetudinaria.
*Hay de mí, en dónde está Rulfo, quién se llevó mi queso, por qué nunca se me quitan las ganas, quién mató a Colosio, hay terrorismo benigno, por qué escucho a una bola de frustrados y por qué soy un frustrado más.
*Así fue como surgió el reino de Satanás, quien era pareja de Dios. Un día se pelearon por el papel de baño y se fueron a vivir a casas diferentes.
*Con insultos entendemos mejor.
*La renovación es un cuchillo sucio y malaya la hora en que nacimos pensando en que ese cuchillo podía atravesarnos y partirnos en pedazos varios, como pan de la mañana hecho en horno de piedra, ése es el que se vende más porque es duro y suave a la vez, partirnos para eliminar nuestro pedazo malo, quitarnos el migajón histórico, renovación es dejarse ser en la dinámica de los dolores.
*Marchas y requintos querían hacernos ver la realidad, Úrsula cien años que no te veo.
*La vida y el aburrimiento no deben de ponerse los mismos trapos.
*Alcohol derramado en las costras de la educación, prende fuego a Troya y que ardan esas naves del olvido que no han partido José.
*La tiranía de la fama corrompe a la filosofía o de la brutalidad institucional del pensamiento.

Genuflexiones verbales 4.

2011-07-28T01:20:00.000-07:00

Los taxistas y los combistas escriben flores en sus parabrisas.
Puedo tener las moscas más bellas como mascotas.
Sembrar cuervos para que te los cambien por ojos que te sacarán en la cosecha.
La epistemología de unos tacos de buche en la avenida.
Me preguntó un policía en la Madrugada, ¿a qué te dedicas? No supe qué contestarle.
Hay vida detrás de los muros callados, un murmullo de esperanza, una bacha de Dios. El poema que te viola las orejas.
¿Por qué morir cuando la fiesta apenas empieza?
No crecer, no echar raíz, no terminar nada. El 'No' como hado.
Aún me salen barros y espinillas cuando pienso en ti.
Y se hicieron de palabras los hombres, las mujeres se reían de ellos.
Si ya viene el fin del mundo, pues mocos.
Una historia del escupitajo en coordinación con la sociología del gargajo, además un análisis filosófico de la saliva con mocos.
La poesía como fluido corporal.
He oído a las sirenas gritar de desesperación y dolor, después me he comido el ceviche.
Moloch es Michoacano.
Una noche estrellada contra el suelo.
El híbrido campo semántico de lo nacional.
Profeta virtual en estado vegetativo solicita masaje cerebral.
Los dispositivos creativos se han agotado, comienzan a repetirse las excrecencias estético inocuas, señal de arteriosclerosis imaginativa severa.

Genuflexiones verbales 3.

2011-07-28T01:06:00.000-07:00

Narco poesía, palabras que atentan contra la seguridad nacional.
Tenemos que la política es entonces, desgraciadamente y gachamente, la política de los gansitos y las papitas.
El sangrario corazón de Jesús.
La Gris parada en la puerta está. Tus lindas ojeras no creas que no las valoro no. El cuarto se cae. La casa se cae. Llueve. Vida y aliento. Cursi soy a veces y a veces un vulgar perro: apesto. Déjame conjugarte, con jugarte no me basta.
Ahora podríamos apostar, ¿quién de nosotros morirá primero?
Mientras te veía me echaba un pedo, ya después al recordarte estaba cagando y pensaba en lo mucho que te quiero.
Ellos, los que no bebieron la sangre de sus hermanos, aquellos que se negaron a ser hijos de la noche, tendrán su premio de luz cegadora, que nada deja ver pero que todo lo ilumina.
Nuestras miradas fueron raíces en el aire.
Cuidado con la fiebre de dar consejos en esta época de dar consejos.
Me gusta la berenjena con aguacate en un bolillo retorcido.
Ciego, sin manos, sin pies, enfermo. La antítesis de esto y aún así estás triste. Imbécil, hombre o mujer.
Un balazo bastará para sanarme.
Paradoja: Los movimientos independientes en los espacios institucionales.
El pene del vecino se avecina.
Cuando el cáncer cerebral nos alcance nosotros estaremos muy lejos, en el reino de la pendejada fácil, donde todo está lleno de baba.
Viendo la avenida, volteando varias veces, vacilando, sin aventarme .
Soy el poeta de las mamaditas cortas y las chaquetas grandes.

Genuflexiones verbales 2.

2011-07-28T00:58:00.000-07:00

Cosas chidas que nadie ha hecho.
Extraterrestres satánicos vienen por nosotros.
Gran Jefe Churro Ponchado.
Violado un cuatro de julio.
El lenguaje es un mar, en él habitan criaturas hermosas y monstruos terribles. Ambos grupos lo vuelven misterioso e invitan a que uno se sumerja en el lenguaje mar y nade por la superficie, o se ahogue en sus aguas profundas. De cualquier forma todo es mar.
Puedo escribir los desos más chichos esta noche.
Lo acepto, soy puto, pero tú me la mamas con todo y chancros.
Y así se fue armando la bola de pendejadas que me decías, sin darme cuenta.
Se suspenden actividades por personal putrefacto.
En este mar de 'lo que piensas', que no mar de pensamiento, naufrago con mis palabras.
Me paseo entre las piernas de esta ciudad húmeda con ganas de mover el dedo.
Bostezas al lado del muerto y sigues tu camino.
Uno llega a una edad en donde las frases celebres son su único oficio.
Refrigeradores viejos, colchones viejos, trapos viejos, lavadoras viejas, le compramos bote de aluminio. Y también poemas viejos, todo esto le compramos.
Supremo Corte de Testículos y la Cámara de Dipuperros presenta: 'Ahí te va toda la reata'. Una superproducción de esperma.
¡Diles que no me maten Juan Rulfo, diles que hagan paro!

Genuflexiones verbales.

2011-07-28T00:44:00.000-07:00

Hace ya varias muertes que paso por esa funeraria.
Soportar la lluvia de estupideces con el paraguas de la dignidad roto.
Hippies de mal agüero.
Casi soy intelectual, si no fuera por mi pendejada....
Cámara carnal, no la hagas de emo...
Gato con gripe y perro con tos.
Llueve vida del cielo.
Huevos fritos políticos.
Pensamiento de la falo vagina o pensamiento falovaginal.
Aquellos días categóricos han muerto. Sólo queda la duda ahora.
‎Me cago en la puta madre del dinero.
Voy a rezar por dios, a ver si se multiplica el ruego.
Orinar Lógico ante la posibilidad del mear de cabeza.
Ponerles y quitarles los nombres y el sentido a las cosas, a todas, una y otra vez sin fin más que el de la muerte (y eso está en veremos), volver a construir la casa de uno no importando la comodidad de la que nos cobija.
Pienso en lo podrido de mi corazón, en las espinas de mi corona robada, en la inmensidad de mi estupidez y en lo corto de mis ganas...
Suelta la cadena del perro
Entrega las llaves-alma
Escupe sobre Vicente Fernández
Sacude las sábanas que no tenemos
Y siempre sé siendo y no fuera de mí.
‎El sol, pienso yo, es el ojo rojo de Dios que fumó hierba.
Educación es una señora que sólo quiere follar con el conocimiento por su dinero.
Chupo tus balas de salva y escupo en la boca de tu esposo, quien se opone a nuestro salvaje romance nocturno

Todos necesitamos algo.

2011-07-11T12:16:00.000-07:00

fotografía: Caliche Caroma

Cómo negar la realidad directa de todos los días, no debería perdonarse la mínima omisión a la presencia general de lo objetivo dado. Dado para nosotros, subjetividades no necesarias, contingencias entregadas al cumplimiento de los mandatos de nuestra reina la Necesidad: señoras, señores, jóvenes, muchachas, aficionados al fútbol, médicos, sacerdotisas, homosexuales, hétaira, lesbiana, puto, político, apolítico, salsero, caminante, poetas, cletos, pachucos, campesinos, rancheros, primos, tías, flacos, cumbieros, estudiantes, vagos, raperos, canasteros, chaqueteros, ancianos, animales superiores, intelectuales, indígenas, mestizos, alcahuetes, pachecos, carpinteros, diseñadores, cineastas, amas de casa, trasvestis, punks…. Todos necesitamos algo. Algo que nos calme antes de morir.

'Puexia'

2011-06-13T09:18:00.000-07:00

En la noche del queísmo nacional te conocí. 1, 2, 3. Pasadas las primeras oraciones busqué la forma, la estructura y el conocimiento eterno, pero no te hablé. Que que que, qué qué. Los festejos del ‘que’ estaban en su máxima expresión excitada, o sea, XXX. Pero después viene la cuenta que hay que pagar porque si no el qué dirán será tremendo para que nuestra carrera qué pedo. En la noche más noche te vi y te amé, con salsa y mariachis, celulares sonando todo el tiempo, celulares con canciones, celulares somos nosotros, policelulares. Te mando un msjito de texto: La lengua quisiera chuparte, desgarrarte, romperte la madre no, la sintaxis sintaxis del amor, sin taxis. Pato lógicas contra Toño impulsitos. Reggae. Reggae. Rig time que todo lo puedes. Ring como fin.

Infundio poético revolucionario.

2011-05-12T07:17:00.000-07:00

Fotografía: Caliche Caroma

Cambios constantes en el itinerario contingente durante la última oficial llamada de atención. Complicada mezcla de autoritarismo y humor negro como los trajes usados para matar y morirse, para después de morirse. Negro el luto que te cubre cuando vas al funeral de tu amigo que fue asesinado por error terrible que no salió en la noticias de las ocho antes del meridiano. Naranjas, mandarinas, limones. Ácido y furioso federal, ejecutivo nacional surfeando balas y bombas. Jamás ha existido el Demos, sólo el Cratos. Aristos, ¿quiénes son? Etimología del pánico. Ni comen, ni cenan. Así es la pobreza, ha sido y será así, cada una de las décadas malditas de los hijos dejados en la puerta de este gran festín, cada una será miserable, en conjunto son ‘un vivir mejor’. Acá la revolución es una broma o un mitin, una sandalia que se arroja contra la cara, una canción y esa rosa roja en la tumba tráetela para dársela a la muchacha más sincera de todas, la muerte. La revolución es una vuelta completa, 360 grados sobre el estiércol ajeno Benito, no digas mu Margarita, no te avientes a los cerdos. Mu es una onomatopeya. No es cierto que sea mentira que la revolución se haya convertido en una payasada anacrónica. Sintaxis forzada, sintaxis perpetúa, sintaxis pena de muerte a los que venden drogas a tus hijos, ¿por qué no te las venden a ti? Homero no vivió el 68 ni fue hippie, no dio la vuelta al ángel. Jesús, ¿cómo te va? Los héroes revolucionarios ya están mareados de tanto estar chingado con su nombre, a punto de vomitar ectoplasma sobre las cabezas sin pelo de los tres poderes que no son tal. La revolución y el pueblo, dos pesadillas derechistas que ahora son oficio matutino izquierdista. Deberíamos de tener un tercer brazo y una tercera pierna. Zapatos para tres pies. Búscaselo al perro, al gato y al sacerdote del rito milenario. Mancillar a las madres de la patria. ‘¿Quién va a matar a los que matan?’ claman las madres y los padres y los chidos, dolidos ellos por pérdidas del darse cuenta. Revolución con SANGRE, que todos piden en silencio, en esas marchas remedo de otras marchas, un silencio agónico como el canto del himno nacional, esa es nuestra revolución. Conectando palabras sin una regla mínima se dicen las verdades máximas, pero no para todos. La independencia es subirse al metro y transbordar tres veces antes de que cante el gallo. Saca la muestra de orina de hace tres años para arrojarla a la constitución de los estados etílicos mexicanos, ¿qué constituye a la constitución? Una jeringa bastará para sanarme. Las múltiples menciones religiosas y políticas son resultado de las invasiones chichimecas en mi cabeza por esa publicidad ubicua que no me deja dormir. Ya están hasta la madre nuestros ‘ni ricos ni pobres’, ¿cómo estarán los que siempre han estado en ese estado maternal peyorativo? ¿Quiénes son los pobres más pobres? Las preguntas no se cobran cuando son gratis y se están haciendo a oídos sin cerebro. El hombre oído y el hombre ojo. La mujer que guarda las frustraciones para la hora de la cena. Cásate, ten hijos y atiende al hombre pene para vivir en familia. Prende la tele y reflexiona sobre todo lo que allí hay. La revolución masturbada, así me hubiera gustado llamarla. La llamo ahora: ¡puerca¡ La llamo ahora y no viene.

Caliche Caroma 2011

Changunga visual.

2011-04-01T13:07:00.000-07:00

Fotografía tomada por Caliche Caroma, merodeador de mundo.

Cliché Carmona.

2011-03-29T15:20:00.000-07:00

Fotografía: Raquel Almaguer (Rachel_dream666@hotmail.com)

La máquina de coser suena. Un carro pasa, y otro, uno más por allá se escucha. En la radio que viene y va hay música española. Llegaron los vecinos y una moto se enciende, otro carro. La respiración tuya y mía, como en canción de apareamiento. Alguna tela sacudida (no conozco bien la onomatopeya de esta acción). Niña llorando, aquí viven decenas de estas pequeñas bestias, hermosas criaturas caricaturas clones y vete de aquí, nos dijeron alguna vez. La impertinencia la tenemos moderada, ahora un swing suena. Hay mucho viento en la ciudad y le falta un pedazo de pared a mi cuarto. Primera y segunda persona, primera y segunda clase. Tercera llamada. Comerciales oficiales gubernamentales o una mentada de madre. La segunda sin cebolla. ¿Será que nos estamos borrando la raya?

La ruta de nosotros siempre será de ladito.

2011-03-29T15:02:00.000-07:00

Cabeza rota

pies con hongos, otra vez.

Rock que no es rock, ni nunca fue, ni será rock.

Lo amorfo del pensamiento se acomoda a veces, y aveces no.

Cabeza atada

en un palo, escurriendo gusanos.

Cuando camino y veo como que no soy y luego luego me mareo.

Morelia, perrita sucia, Felix robando botellas porque no bebe desde hace muchos años, es sólo un robo más, no hasta el tope, es el ritmo maldito que no cesa.

Ahora vivimos esperando la muerte, apresurándonos a todo.

Tiembla en la tierra: es el corazón de todos los malditos, los llamados NOSOTROS.

FOTOGRAFÍA: caliche caroma

Masturbación del fin del mundo y otras citas.

2011-02-10T14:13:00.000-08:00

Fotografía: Caliche Caroma

Por los anales de la gran imaginación acumulada en varios tomos y pócimas mágicas, se llega uno a tropezar con estas cosas: destrucción toditamente total, vacío y nada de nada, milenarismo y bicentenario, apartado gore de las Sagradas Escrituras de todas las religiones con registro en este mundo, Deux es Machina, recurso necesario en la lógica del pecado, polución radioactiva, fin del agua y del refresco, extraterrestres bélicos fosforescentes, tsunamis y otros monstruos asiáticos, animales e insectos fantásticos con rayos de bicicleta, misántropos locos y poderosos con decepción amorosa, re-glaciación, narco apocalipsis maya, Juan el profeta en el monte Everest, testigos de Jehová contra el café, muerte. Y es que uno es siempre imaginación. Con el fin del mundo se acabó la oportunidad de poder demostrar que valíamos para algo, pero claro que valemos, nada más es cosa de no morirse antes de tiempo. ¿Cuál tiempo? Blumenberg: tiempo del mundo y tiempo de la vida. Tiempos cronometrados, tiempos cíclicos, tiempo materializado, tiempo valor. Nietzsche y el eterno retorno a la misma pendejada. Kant: tiempo y espacio, valores primordiales, indiscutibles sintético-analíticos la física retórica sistema decimal, querido Oscar Chávez. El huevo y la gallina. San Agustín: no me pregunten qué es el tiempo. Fin del mundo, de tu mundo, de mi mundo. Mundo y Heidegger. Ahí está, el tiburón, se la llevó el tiburón, dale puerco no te la lleves, acá Rubén Blades te detiene. El mundo de la salsa no se acaba. Somos uno con el mundo. Hacemos mundo, desde el lenguaje hasta la bolsa del final de American Beauty, todo guarda una secreta relación con lo otro todo. Es decir, o sea, en ese sentido, Cantinflas axiológico. Cuando se acaba el mundo es que te has muerto, sabiduría de abuelita popular. Ahora bien, ahora va. En el vídeo vemos a Thomas Mann caminado junto a Hans Castorp, explicando los porqués de su reclusión allá arriba, y los porqués no de su cura han sido borrados en la edición final. Los mexicanos somos una raza muy espacial Rockdrigo, casi UFOS, pero los nopales se cayeron con los neones en el temblor del 85. Lo anterior es un derrumbe de mundo, de significaciones. Aristóteles apuntando hacia el suelo en la pintura de fin de siglo. Lo anterior es homónimo de un disco del TRI. Pero los cubanos, japoneses, iraníes, kurdos, rusos, chilenos, argentinos, uruguayos, hondureños, australianos, surcoreanos, chilangos y todos los demás otros, ¿qué? ¿Ellos no merecen, merecemos, una despedida última del mundo? ¿Qué pasó con el amor? El mundo se acabará con muchas explosiones y derrumbes varios, con hartas luces inexplicables y leones reggae. Esta educación del cine y la tv. El cine y el fin del mundo son recíprocamente proporcionales pero diametralmente mal puestos. Crear mundos es acabar con otro, uno encima de otro como en una orgía de mundos. Mundos con pene y mundas. Mundismo. Solaris y Elisa antes del fin del mundo en la misma sala, junto al sillón y la silla. Platón con Mono Blanco, el mundo se va acabar. La angustia de sentirse nada ante la nada, no pasa nada. Arrojado junto con Sartre en la misma óptica, buscando un armazón nuevo para tus lentes negros. Hoyos negros en el espacio. Nada de automático, sólo es una sección amarilla de referencias. El mundo es una referencia sobre otra, una acumulación de flechas y de no estacionarse. El fin del mundo tal vez ocurre a las tres de la mañana, en el más abarrotado de los lugares que están abiertos a esa hora. Ahí, donde acaba el mundo, otro más nace en pesebre del seguro social. Y con embargo se mueve.

Caliche Caroma

El abecedario viaja en tren.

2011-01-29T18:43:00.000-08:00

Un poema llega y se estaciona. Baja y compra una cerveza. Este poema viene en carro. No es un POEMA sino un poema, con minúsculas letras. Se siente menos de lo que es, se deprime. El poema se engancha fácilmente a las drogas; es muy difícil que salga de ellas una vez adentro, pues las drogas son como bolsas negras en la que uno se mete, se vive cómodamente ahí. Los poemas son propensos a ser guardados en grandes bolsas, como las drogas. Como uno. Nuestro poema termina su cerveza y sube a su auto. Allá va nuestro poema, se pierde en el tráfico del medio día, junto a todos esos otros poemas.

Pedazos.

2011-01-16T13:09:00.000-08:00

Fragmento de la novela 'Déjame Entrar' del escritor sueco John Ajvide.

2011-01-13T10:08:00.000-08:00

"Una cuchillada por lo de hoy en los lavabos. Otra por cuando me engañaste para que jugase al póquer de los nudillos. Los labios te los corto por todas las burradas que me has dicho.

Jonny sangraba por todos los orificios y ya no podía decir o hacer nada malo. Llevaba muerto un rato. Oskar lo remató reventándole los globos oculares que miraban fijamente, tjick, tjick, se levantó y observó su obra.

Buena parte del árbol caído y podrido que había hecho las veces de Jonny estaba hecho astillas y con el tronco perforado por los cortes. Las astillas se esparcían por el suelo alrededor del árbol sano que había hecho de Jonny cuando estaba en pie.

La mano derecha, con la que empuñaba el cuchillo, sangraba. Un pequeño corte casi en la muñeca; debía de habérsele resbalado el cuchillo al dar los golpes. No era un buen cuchillo para esa tarea. Se chupó la mano, limpiándose la herida con la lengua. Era de Jonny la sangre que se estaba bebiendo.

Se limpió los últimos restos de sangre con la funda de papel de periódico, introdujo dentro el cuchillo y comenzó a caminar hacia casa.

El bosque, que desde hacía un par de años le parecía amenazador, un refugio para sus enemigos, era ahora su casa y amparo. Los árboles se apartaban con respeto a su paso. No sentía ni siquiera una pizca de miedo, aunque empezaba a oscurecer del todo. Ninguna inquietud al pensar en el día siguiente: que trajera consigo lo que quisiera. Aquella noche iba a dormir bien.

Cuando llegó otra vez al patio se sentó un momento en el borde del parquecito de arena para tranquilizarse un poco antes de subir a casa. Mañana tendría que conseguir un cuchillo mejor, un cuchillo con seguro de parada, o como se llamara... deslizamiento, para no cortarse de nuevo.

Porque aquello lo iba a repetir más veces.

Era un buen juego."

Constancia de vida.

2011-01-13T09:48:00.000-08:00

No hay más que voltear alrededor para que Dios se haga presente y se tome una cerveza con nosotros.

Zapateo con la lengua.

2010-12-15T06:58:00.000-08:00

Movimiento puro.

No hay.

No existe.

Pierde la cabeza como tirarse un pedo.

Primo Levi: maestro y son jarocho.

Con ustedes, Francisco Goitia, un gran pintor...

2010-11-28T21:27:00.001-08:00

"Paisaje de los ahorcados" (1914)

"Tata Jesucristo"

"Viejo en el muladar"

Palabras de bienvenida al XVI Encuentro de la CONEFI (Coordinadora Nacional de Estudiantes y Pasantes de Filosofía)

2010-11-09T14:41:00.000-08:00

En el vuelo sutil de los encuentros

Se tejen puentes

Se cruzan textos de la sangre

Se mueven montañas de lo adentro

En el vuelo sutil de los encuentros

El mundo es movimiento

Que destruye

Y construye

La imagen y la semejanza

De los sueños.

(extraído del poema Refugios del libro “Inventar París”)

Morelia es hoy la casa donde se tejarán y destejerán los pensamientos que son parte de la gran labor llamada humanidad, de ese bordado de sueños que a veces se deshilacha y otras pareciera ser sólo adorno. Aquí se ensayará en la reflexión, se intentará jugar a la filosofía. Un congreso de estudiantes y pasantes de filosofía, en estos tiempos de grandes cambios, como dijera algún político, es de primer orden, es urgente que emerja desde nosotros una respuesta, una alternativa, al sin sentido que poco a poco se esparce por todos los rincones del planeta. Muchos de los que aquí estamos ya no pensamos en la gran obra filosófica que nos dé un renombre y un puesto en alguna institución para no preocuparnos por otra cosa que no sea nuestro ego, muchos de los que aquí estamos ya no queremos que la filosofía se aleje más y más de la realidad del concreto, tierra y lodo que vivimos día a día, noche a noche. Los que hoy se encuentran aquí reunidos mañana serán las nuevas autoridades en sus temas de estudio, tendrán una relevancia primordial en las decisiones que se tomen para el futuro del mundo. Por eso mismo, tenemos la obligación de realizar un ejercicio filosófico comprometido con la sociedad, pero no la sociedad abstracta que se desvanece al primer chasquido de dedos. Hablo de la sociedad real, donde habitan nuestros padres y hermanos, la sociedad de la cocacola y el tráfico, esa conglomeración humana que ha sido vejada una y otra vez porque nosotros “ya nos salvamos”. Estúpida ilusión que no hace sino cegarnos, vivimos en nuestra caverna a gusto, y defendemos nuestras sombras por encima de todo. Hay un mundo que nos necesita afuera, activos; y no inmersos en nuestra auto-contemplación y auto-conmiseración . Dejar de ser filósofos emos, abandonar de una vez por todas la metrofilosofía. Con la idea de hacer comunidad de saberes, pero lo más importante, hacer comunidad humana, nos reunimos aquí hoy, 26 de octubre del 2010 y hasta el próximo día 30. Realizar la revolución que nos toca, LA DE HOMBRO CON HOMBRO. La crítica constructiva y al amor a la vida se buscarán a través de este bello despliegue humano que es el filosofar. El mío es un mensaje corto y sencillo, pero que a todos nos involucra: pensar y hacer filosofía desde nuestra existencia diaria, para mejorar las condiciones de vida en estos tiempos de la desesperanza y la monotonía del control remoto. Gracias.

festival internacional de cine en Morelia 2010

2010-10-19T11:13:00.000-07:00

Miedo y asco y festival en Morelia.

Mucho gonzo periodismo invade al FICM este 2010, tal vez por el hecho de que Terry Gilliam sea el invitado de honor, quizás porque el periodismo de hoy sea sólo una fórmula rebuscada de desinformación, o posiblemente por el culto masónico de la novela de Hunter S. Thompson que ya se había adaptado al cine en 1980 por Art Linson, Where the Buffalo Roam se llamó esta cinta que tuvo en el papel principal al señor Bill Murray y el coestelar a Peter Boyle. Muy buena adaptación. En la versión de Gilliam, Miedo y asco en las vegas (Fear and loathing in Las Vegas), se explota mucho más la cuestión de la conciencia alterada por las sustancias alternativas disimuladoras de la supuesta realidad apestosa y monótona de todos los días, incluyendo fines de semana. Esta película de 1998 es, quizás, la obra más irreverente que haya hecho el ex Monty Python, aunque también Tideland (2007) nos da un buen baño de gua fría. Con unos efectos de animación únicos y fotografía excelente (Nicola Pecorini), que durante 118 minutos te tendrán atrapado en tu asiento, la cinta hará que te rías hasta morir y que cualquier otra comedia te parezca nada o muy poco al lado de ella (excepciones las hay). Johnny Depp en el papel de Raoul Duke y Benicio Del Toro como el Dr. Gonzo, son la pareja perfecta para la adaptación que realiza el director de 12 Monos. A modo de pequeña reseña irreverente: La misión es cubrir una carrera de motos en Las Vegas, bueno, más que misión es un pretexto para que los dos personajes dopados hasta los codos investiguen meticulosamente a una ciudad llena de luces artificiales y colores chillones, un lugar donde el alcohol corre por las cloacas, la ciudad que alberga a miles prostitutas, policías, reporteros y otras lacras. La trama del film recorre los efectos de una veintena de drogas que van de la marihuana bendita a las hormonas humanas sintetizadas, pasando por la gula con cocteles de camarón y la cerveza con tierra del desierto. Murciélagos imaginarios y reptiles copulando, escenas de amor psicótico en el elevador, hippies, camisas hawaianas, congresos de antinarcóticos y circos con bar. Es la década de los setentas y no hay nada mejor que una buena dosis de cocaína para resistir la presión de los acontecimientos sociales que cambiaron al mundo. ¿Terminará su reportaje de la carrera motociclística en algún momento el calvo Raoul Duke? ¿Se puede sobrevivir a tanto ácido, whisky y cerveza ingerido en una noche? ¿Dejarán entrar al público en general a las fiestas del festival? Lo que nos queda como moraleja de la película es que Terry Gilliam seguirá haciendo muy buenas trabajos, que Johnny Depp y Benicio Del Toro pueden hacer cualquier papel y por último, pero no menos importante y sin sentido, que haber vivido en los años setentas, lleno de drogas y desilusionado del sistema, es mejor que el presente atormentado por sus manías y fobias queriendo ser ejemplo de nada. Paz y cine

Estampas urbanas

2010-10-04T14:30:00.000-07:00

Piano sonando

Cucharas golpeadas contra una olla

Sonrío.

Copias de documentos

Mamones y elevadores

El tedio.

Calcetín con mugre

Compran fierro viejo

No hay para la luz.

Motores intermitentes

Pájaros grises

Tren pasando.

Mancha del pene

Recuerdos rojos

Eritromicina.

La esquina a las ocho

Cien pesos

Unos días verdes.

Caroma

visiones en el mercado mientras compro el mandado

2010-08-20T13:14:00.001-07:00

Texto para Mike, donde se comentan desordenadamente distintos momentos compartidos con él y se hace un homenaje a tan distinguido personaje después d

2010-07-31T15:32:00.000-07:00

Me falta juventud para vender mi alma.

Guillermo Fernández

La luz azul y el calor de Lázaro Cárdenas aderezan perfectamente el compacto establecimiento de Mike. Las fotos en las paredes en su mayoría son de barcos, una caña de pescar e imágenes del pez vela, muchas. Me imagino a un capitán de barco tomando con Mike en este mismo lugar, tal vez en una de esas le regalaron la gorra que tiene arriba del refri de la chela. Pido un ron blanco con refresco negro y unas gotas de limón. La Sonora Santanera se mezcla tranquilamente con el silencio, oídos sanos, me digo mientras detengo la mirada en las caricaturas pegadas en la pared. Todas son de Mike. Mike se me acerca ofreciendo otra. Va, la Ostra. Nueve vasos y como veinte canciones después me encuentro platicando y tomando con Mike. Toda su vida se la ha pasado viajando, a sus 79 años está como un tronco, fuma con una decencia de tango. Mike es de todas partes, pero en Lázaro se quedó su corazón. Aquí tiene a sus mejores amigos, y tiene su bar. Pescar era para él una acción sagrada. Un ritual. La segunda vez que regresé al bar, al otro día de la primera, llegué a las doce del día, el hotel en que me quedaba está a un costado de la cantina miketeana. Comí pollo Costeño con él y su mejor amigo y administrador. Vimos los videos de pesca noventeros de Mike. Concursos de pesca, de los cuales Mike había ganado algunos. Pesca del Vela. Aprendí cosas muy filosóficas de la pesca del vela. Paciencia. Me despedí de Mike una tarde hará cinco o seis meses. Pensaba ir a visitarlo, o mandarle un mensaje. Le regalé un gorra de esas que se ponen los músicos de latin jazz y lo tengo en una foto con esa misma gorra. Murió hace unos días, sucedió en su bar. Todos comentaron la muerte de Mike en el puerto. A su cantina asistían amigos de Él muy heterogéneos, desde periodistas locales con sed de información que se quita con cerveza, empresarios del puerto que beben y beben y vuelven a beber porque ellos tienen varo liro lero la, marineros a la mari mari mar que se van a empedar con lo que les da el gobierno federal, pasando por un electricista con la mitad del cuerpo achicharronada toda quemada que no es mamada así estaba, hasta su amigo el Arquitecto cinéfilo. Con todos ellos mi Mike, mi chingón, te recordaremos de este lado, ya nos veremos después, allá en tu otra cantina, donde todo es más barato.

Caroma.

La vida en familia es mejor, mi querido Calderón.

2010-07-23T12:29:00.000-07:00

La casa se ha llenado de cholos poco a poco, mis hermanas se han encargado de buscarme los peores cuñados, los más malitos, que ni el más guarro escritor imaginaría, eso que usted está imaginando, pero peor. A las pseudo esporádicas visitas anteriores al sagrado hogar hay que agregarle los pretendientes de mi mamá que vienen a pasar tarjeta de tres veces por semana cada uno, a veces coincidiendo los donjuanes en dichas entrevistas amorosas. Haciendo cuentas, siempre hay uno de esos cabrones que van desde un licenciado en “nunca sabremos qué”, hasta un borrachín que hace ates que luego empeña por alcohol y jugo de bote para prepararse su famoso turbo. Los pretendientes de mi mamá tienen tres etapas: la primera es la etapa “buenos días, buenas tardes, buenas noches”; la segunda es la del “no lo vuelvo hacer, venía borracho”; por último, la etapa “me vale madres el mundo y la familia, yo quiero coger”. No he dicho cuántos somos nosotros, la sagrada familia. Somos ocho integrantes, en us formato original. Mis padres se divorciaron cuando yo tenía once años, pienso que mi mamá se cansó de las putizas que mi papá le acomodaba. Y a pesar de esto, hay una inclinación de mi mamá por el masoquismo todavía, como que le quedaron secuelas, pues ya van varias veces que la cacho con el borrachín en cachondos actos sexuales con harta violencia que llega hasta el punto sangrante, pero como en gustos se rompen géneros y madres… Con mi papá en la cárcel nos ahorramos un cuarto, pero con los niños de mis hermanos perdemos varios cuartos. La planificación para ellos vale verga, simplemente no existe, es una quimera. Tres tristes hermanos y tres hermanas, que bien podrán ser las muchachitas del cuento de Rulfo Es que somos muy pobres. Las mujeres, como por decreto extraoficial, no pueden traer a vivir a sus parejas a la casa, pero como mencioné arriba, los cuñados chuntaros style siempre nos alegran la jodida vida con su chola presencia: no viven aquí, pero aquí se la pasan. Esto me recuerda a los gringos que no gobiernan México, pero aquí se la pasan. Para nuestro caso, los machos de la manada, si es permisible vivir con nuestras respectivas reinas en la cueva colectiva, lo cual ha ocasionado más de un problema con foquito rojo y sirena prendida. Como todas son reinas todas quieren mandar, así que podríamos hablar de un reinado medieval, con sus intrigas, guerras y uno que otro acuerdo temporal acerca de la cocina. Los miembros de la familia que son mejor portados son los gatos y el perro. Comen, cagan y duermen como nosotros, pero sin hacerla de pedo, al contrario de nosotros ellos si viven en armonía. La vida en familia se ha convertido en toda una aventura insufrible. Así fue como surgió el reino de Satanás, quien era pareja de Dios. Un día se pelearon por el papel de baño y se fueron a vivir a casas diferentes. Mi familia es heredera de esta tradición. Con insultos entendemos mejor. La hora de la comida es la hora de las mentadas de madre. La hora de ir al baño, que para colmo de los males es la misma para todos los estómagos, es la hora de las mentadas de madre. La hora de la televisión es la hora de las mentadas de madre, pues nadie quiere ver el mismo programa aunque haya solamente tres canales y en los tres pasen lo mismo. Cuando los pagos llegan también se convierte ese momento en la hora de las mentadas de madre. Una mentada de madre en familia no tiene precio. Bueno, cuando se duerme no se oye ninguna mentada de madre, pero siempre he creído que si pudiera meterme en los sueños de mi familia por medio de un artefacto extraño lo que escucharía sería: ¡Chinga tu madre!

Caroma

comentario a un texto de Max Aub, cercenado de su libro Crímenes Ejemplares

2010-06-29T09:45:00.001-07:00

"Lo maté porque no pensaba como yo".

Bien. Que siga el exterminio convencido.

Mal. Todos aquellos que están pensando en otra cosa.

Regular. El muerto al pozo y el vivo al gozo.

Anexo. Para los seres con problemas de metafísica.

Max Aub. Asesino Concreto.

Yo. Comentador

complot

2010-06-05T08:49:00.000-07:00

Los cerdos habían interferido en mi operación. Siempre encuentran la forma de bloquear mi objetivo, de ponerme la pata para que caiga de hocico. Ahora sólo me queda sabotear al saboteador. Pero primero, a comer.

el regreso de Tijuana

2010-05-21T15:53:00.000-07:00

Bellos recuerdos de Tijuana

2010-05-21T15:35:00.000-07:00

fotografías tomadas durante el viaje hecho en mayo a la bella república de Tijuana

Tijuana

2010-05-11T15:52:00.000-07:00

dentro y fuera
por la orilla de sangre
en su amorfa arquitectura
ardillas y cimarrones y camiones chocolates
con sus centros de recreación nocturna donde bailan los que no pasan
Tijuana la bella señorita putona con título de doctora en pensamiento cosmopolita y barroquismo

heme aquí
en tus entrañas
Tijuana
me alimento de ti para luego violarte y adorarte
eres mi virgen Tijuana
señora de los Apátridas

pequeñeces

2010-04-30T15:07:00.000-07:00

foto: Almaguer

Es tarde para la clase sobre el tiempo.

La suerte de la fea ya la quisiera en efectivo.

Chichimecas contra panistas, eso es el bicentenario.

¡El Pollo en el cable ataca!

2010-04-19T12:09:00.000-07:00

Han surgido señales que marcan una era distinta: el Pollo en el cable. Arrepiéntete hoy. Únete a nuestra religión, sólo tienes que darnos la última uña con mugre que te hayas cortado en una noche de luna llena. Una nueva vida te espera, el mundo como lo conoces será destruido. Jesucristo y Mahoma, Buda y Mr. T son amigos del Pollo. ¿Tú por qué no?

Miradas desde el transporte público

2010-04-12T16:35:00.000-07:00

fotografías: Carlos Rojas Mamaditas

He aprendido más en el transporte público que en la escuela.

pequeños relatos con fotos

2010-04-05T15:59:00.000-07:00

foto: Almaguer

FOTO: Almaguer

foto: Caroma Mamaditas

1
Vivo en el triángulo viscoso de la dialéctica, soy el vicioso que arremete contra su propia estirpe y la sodomiza. No hay trampa desconocida para mí. Porque he caído en todas las trampas y de todas he salido. Tengo miles de documentos, pruebas fehacientes, como comprobantes de mi lambisconería, de mi arrastrada existencia de gusano burocrático. “Yo” es mi tarjeta de presentación, “yo” es el aforismo más increíble, y es mío.

2
En la suculenta ciudad del jamón comimos todos. Para beber no hay nada mejor que la sangre de cerdo suavemente tratada con poesía contemporánea. De sobremesa nos sirvieron bellas putas y ricos jóvenes desnudos con anos por inaugurar. ¡Qué hermosos espacios por lo que transita nuestra cultura! Y ahí estuvimos todos, reunidos y felices, en la gran mesa del jamón. Comiendo, bebiendo, fornicando y cantando bella poesía.

3
Él es la barranca. Ella es la vaca. Nosotros la caída. Él es la impresora. Ella es la tinta. Nosotros el trabajo. Él es la vagina. Ella es el miembro viril. Nosotros la impotencia.

Carlos Rojas Mamaditas

letras y fotos y sentido

2010-03-22T12:57:00.000-07:00

traer el agua del piso de abajo

tirar la basura
siempre dinámico

hacer
deshacer
construir

¿por qué nada mejor?

el esfuerzo
la síntesis de toda una vida:
una lápida mortuoria
un libro
un árbol que no se plantó y que ningún perro orinó
una mujer
un hombre
que se perdieron en la fila interminable de la vida

preparándose para la muerte
todo el tiempo
vivir como el último día
todos los días
humo
eso es
sólo humo

¿para qué?

es que no hay un Sentido
hay pequeños sentidos
y sentidos dictadores
o sentidos colectivos

he sentido que no tengo sentido

pero es la edad
cuando sea viejo
si no me mata algún terrorista o droga adulterada
lo olvidaré

texto y foto: carlos rojas mamaditas

Un regalo para todos ustedes, el señor Agustín García Calvo es uno de los pensadores contemporáneos con los que nos sentimos más identificados:

2010-03-22T12:47:00.000-07:00

fotografía: Ali Torruco

Del relato de amor

Endecha 39

Agustín García Calvo.

¿De dónde viene esa voz

que me acosa y me hace preguntas?

de lo que sé y lo que no.

¡Qué lejos suena la música!

Y quiere aún que responda

y que de mí nada le acuda.

Bien, pues no, no lo sé.

¿Cómo quieres que sepa la tumba

qué es lo que guarda?

La greda, la grama, el viento, la lluvia

¿van a saber lo que son,

si son algo o cosa ninguna?

No, no lo sé.

¿Pretendes que un muerto

crea o deduzca que es un muerto ni nada

si ya ha olvidado figuras,

números, nombres y todo,

si se ha olvidado por nunca de él mismo,

si lo han olvidado de las ciudades y rutas todos a él?

No sé. No lo sé. ¿Por qué me preguntas?

¿Le has preguntado al gusano

si sabe el puesto que ocupa

en la lista del sabio?

¿A la araña si sabe que teje?

¿A la luna si sabe en qué cuarto está?

¿Al candil si sabe que alumbra?

¿Si sabe su hora el reloj?

¿Si su rumbo sabe a la brújula?

Pues no, no lo sé. No lo sé.

Un muerto ni sabe ni duda.

Es lo que es y ya está.

¿Cómo va la nada profunda

a saber que no es nada?

Y la última cifra

¿cómo la última va a saber ella que es?

Oh! ¡Saber!. El verbo me zumba

en torno a la huera cabeza.

Y no sé qué dice ni busca.

No sé si estoy. No que sepa ni sí ni no,

sino pura esta verdad

que no, no lo sé.

Es tu sola pregunta quien se responde.

Mi lengua está diciéndote, muda:

No, no lo sé. No lo sé.

Si el silencio oyes escucha.

No sé si he muerto.

No sé si lo estoy.

Nadie hay que presuma

saber aquí nada.

No sé. No lo sé

Mil veces en una,

No sé. No lo sé.

Y mi voz, al callar, responde segura.

para animarse o cacofonía infantil

2010-03-11T11:47:00.000-08:00

foto: Carlos Rojas Mamaditas

el llanto de la humanidad
indica señala marca

algo

¿necesita atención?
¿tensión?
no nos hemos permitido los suficientes Sí
no hay madre ni padre que nos consuele
adios al juguete DIOS
se quebró
como nosotros
pequeños inválidos de la razón y el instinto

racismo y terremotos y huracanes y hambrunas y guerras
y aburrimiento y chuparse el dedo y la bella poesía
arrojados de nosotros mismos
gateando fuera de la cuna naturaleza

nos hicimos popo en el pañal
nos formamos ahí
ahora somos popo

humanidad
no llores
duerme
duerme
duerme

caroma

Fotografías de Carlos Rojas Mamaditas

2010-03-03T09:27:00.000-08:00

pongan el crédito si se las llevan. Hagan Paro.

Qué entiendo por poesía o del no tener carro

2010-03-03T09:14:00.000-08:00

Fotografía: Carlos Rojas Mamaditas

La auténtica posibilidad de encontrarme con las cosas, dar cuenta de ellas. No reducir ni un solo espacio. Pero ahora no se me ocurre nada para seguir con este tema, Henry Miller me reclamaría. Sería traicionar la esencia de la poesía decir qué es la poesía. La médula de la poesía. Para no entrar en problemas con los ontólogos es mejor matarlos. Lo que sí puedo decir es que hay escritores que me han hecho sentir las cosas lejanas como cosas cercanas y otros que me han mareado demasiado, hasta el punto en donde ya no hay cómo distinguir las cosas mismas. No daré nombres. Y si sigo hablando de “las cosas” sin decir qué sea eso de las cosas aburriré hasta el cansancio, como decía un buen amigo, se volvería insufrible tu explicación. Las cosas son todo aquello que me rodea y que no soy yo, aunque desde la mirada de otro, entre “yo” en la categoría de cosa, cosa a la vista. La poesía es la ciencia fracasada de las cosas. Es así, pues, que las cosas estaban allí, nadie había entrado a la habitación, ¿por qué?, o antes de esta pregunta, ¿cuál habitación? Yo, Carlos Rojas Martínez, teniendo 26 años de edad y viviendo en la colonia Prados verdes que está junto al río apestoso de Morelia, río contaminado, me siento mal, fracasado, como un estorbo. Varios años han corrido, si es que los años corren, y nadie me ha regalado un auto. No me gustan los carros, tengo carrofobia. Y esto es la poesía para mí: no tener carro.

Zapata Acelerado

2010-03-03T09:03:00.000-08:00

Fotografía: Carlos Rojas Mamaditas

Los discursos y mamaditas en la verga sobre la revolución han ido en crecimiento según nos acercamos al año enigmático para no pocos: 2010. Para muchos bebedores de cocacola y ve-vedores de televisazteca significa mundial de fútbol. ¡Año en que se celebra el Bicentenario de una doble mentira! Con embargo espiritual para otros más pachecos y soñadores marcará la llegada del nuevo Mesías revolucionario; el pueblo obeso y recostado se levantará de su lecho y tomará las armas para liberarse de las cadenas consumistas que el nuevo imperio ha mantenido durante tantos años sobre sus informes cuerpos. Dicen, algunos pendejos, que cada cien años hay un levantamiento armado que derriba al poder en turno y pone a otro, más peor o menos mejor. ¿El 2010 será la excepción? ¿Esta revolución será el avendazol de nuestra nación tan lombricienta por tanto hijo de puta, donde nos incluimos cada uno de nosotros mexicanos al grito de guerra? El imaginario público aun tiene la esperanza en las predicciones estilo horóscopo express; se dice, se rumora. Pero la verdad verdadera es esta: un caudillo renacerá como el ave fénix, de las cenizas surgirá un charro galáctico con bigotes violentos y sus cananas al pecho, su nombre Emiliano Zapata 2010. Para los que pensaban que Morelos sólo era la cueva de fin de semana para miles de chilangos, he aquí que no es cierto. Morelos será la cuna que albergue de nuevo al gran caudillo de San Miguel Anenecuilco y ahora no habrá traición, ni Chinameca, ni Pancho Villa; mucho menos habrá película de Alejandro Fernández. Este guerrillero resucitado será cibernético. En vez brazos tendrá dos kalashnikovs por extremidades y, a través de sus ojos, lanzará rayos láser ultra destructivos (destruye todo, incluyendo a la a tu puta madre). Así que tengan cuidado culeros, cuando Zapata 2010 se disponga a atacar mejor será hacerse a un ladito y esconderse detrás de un político o un empresario. Zapata 2010 y su caballo robot recorrerán distancias enormes en cuestión de segundos, sólo ellos dos; a la verga el ejercito, el de él y el de nosotros (aprovechando la ocasión). A la una de la tarde podrá estar en Tijuana cogiendo con su cyborg pene a todos las gringos y asiáticos manchados, dueños del comercio tijuanense, y en cinco minutos después, una y cinco, estará en Yucatán comiéndose unos panuchos con harta salsa habanera, para hacer callo en su estómago a prueba de balas y salsa valentina. El nuevo Zapata matará al potrillo de México quien osó interpretarlo de una forma tan metrosexuada. Meterá sendo sombrero charro por el culo fernándense jr., lo doblará en forma de churrito y después empalará a Lucerito por haberse prestado a tan grandes mamadas, de paso le pedirá dos para llevar. A los pseudos políticos de todos los partidos políticos, Emiliano Zapata 2010 les tendrá una sorpresa, a cada uno de ellos y ellas les cortará brazos y piernas, dejándolos vivos para que pasen a formar parte de los programas de asistencia social y sientan su propio veneno: se les reservará el estado de Puebla para que habiten y copulen sin reproducirse, previa esterilización; no tendrán derecho a voto ni a formar sindicatos. Una vez que el nuevo Zapata haya tomado el control del país y que las fuerzas armadas se encuentren replegadas se prevé que el país mierdero de más al norte querrá intervenir en la autodeterminación del pueblo mexicano, pero el cyborg-caudillo del sur tendrá un arma especial bajo la manga. Abrirá varios establecimientos tipo Oxxo por toda la frontera que en realidad serán trampas, los marines no aguantarán las ganas de comprar. Capturará a todos los hijos de puta que se atrevan a cruzar la línea divisoria para llevarlos a estos lugares donde-matan-putos-marines-por-pura-diversión.. Un nuevo orden nos espera: volveremos a la división comunitaria de la tierra; todas las trasnacionales serán destruidas y en sus espacios se construirán pistas de rampas para bicicletas; se abrirán las fronteras del sur y del norte y se considerarán a todos los latinos americanos, africanos, asiáticos y sólo algunos europeos y australianos destacados, como hermanos de sangre. También los canadienses y gringos no simpatizantes de la mierda del modo de vida americano serán bienvenidos en la Cyborg Nación Zapatense. Este orden, una vez impuesto, marchará por si sólo, el 2010 se recordará como el cambio esperado, ahora, en vez de decir después de Cristo, se dirá, después de Zapata, el nuevo. Estos cien años están por cumplirse, si todo sale bien estaremos viviendo como un país libre, ahora sí, ¡aunque la selección no gane y el Papa no venga, qué nos importa, si Zapata vive, la lucha sigue y sigue!

Caroma

la imagen voraz

2010-02-28T12:34:00.000-08:00

Sobre la vida o del escribir sin papel.

2010-02-26T15:10:00.000-08:00

fotografía: Peregil

La escritura como terapia es una vil mentira, así también escribir por amor, compromiso social, convicción política, iluminación divina u otro pretexto para el texto. Escribir puede ser equiparable a mentir. Pero esto no es lo peor. Lo peor es gastar papel. Somos seres patológicos, como el Pato Donald. Hay dos autores publicadores en papeloso que han reflexionado fuertemente sobre la escritura: José Bergamín con su ensayo La decadencia del analfabetismo y Ray Bradbury con su novela Fahrenheit 451. Ahí léanlos cuando tengan algún tiempo en este mundo con prisa de llegar a partirse su madre contra el muro, contra la pared (Fatih Akin). Citar es disparar con arma de fuego. He aquí las balas. Heidegger, en su libro Ser y Tiempo, nos dice que hay una habladuría, algo así como un hablar por encima, sin tocar fundamento y olvidándose de ir a la raíz. Así también, hay una escribiduría, escribir por escribir, por esnobismo o cuantamamada. Hoy en día, en la producción de papel se desperdician cantidades impresionantes de agua, para la carestía hidrológica que vivimos no es necesario ningún libro más, que se lean los que ya hay y que se rolen. Clara y yema muestra de lo anterior, pero los anteriores siempre serán los de atrás tras tras tras, es la hipertrofiada producción mierdera que nuestro país realiza por una puta celebración de los cojones que a nadie le viene ni le va. ¿Bicentenario? ¿Por qué burlarnos de esta manera de la naturaleza y sus recursos, de nosotros mismos? Escribir, actualmente, tiene muchas posibilidades. Este blog es una de ellas, aunque que las más importante es la escritura oral. Nietzsche es amigo de los obreros y además ecologista, escribía a martillazos sobre la dura piedra de las cabezas humanas y ya enojado fumaba opio. Los aforismos son una patada en el culo de Tomás de Aquino. Baudelaire escribió escuetamente en un jardín satánico acompañado de Poe, quien también escribió muy poco en comparación con los archivos de los juzgados. Los expedientes legales son un crimen contra natura, desperdiciar papel en algo que se solucionaría rápidamente con la ley del Talión: al final siempre se ha mantenido esta justicia, nada más que gustamos inmensamente, y mensamente también, del desperdicio. Baudelaire y Poe tomaron más vino de lo que escribieron y por eso son más verosímiles que Hegel. Los comentadores y glosadores medievales escribían alrededor de la Biblia, en los márgenes. Hoy en día las (s)obras de los comentadores son más copiosas que las de los autores que comentan. Los comentadores son moscas encima de la mierda, revoloteando con alas débiles, de-viles, ruidosamente, para morir al poco tiempo, a lo mucho una semana de atractivo parasitismo. Difícil es no caer en tan llamativo vuelo: caer volando al papel mamando. La impresión de libros debe ser restringida tirándole a prohibirse. Sí, que se lea, pero lo que ya existe, ni un libro más, no pasarán. No más paja en este mundo. Escribamos en las paredes, en nuestros cuerpos (Greenaway). Escribir oralmente: griegos, aztecas y chilangos lo hicieron. La palabra escrita es palabra muerta. Agustín García Calvo habla de los pies de plomo de la palabra escrita, todo lo aplasta la escritura oficial para sacar el jugo de las cosas. Por eso la historia y no la nomadología, dicen los rizomáticos cuatro manos que también, hay que decirlo, ya gastaron mucho papel. Alabado sea el Haiku y los anuncios económicos. Los diarios y las revistas son para envolver pescado (Cortázar). El alma del mundo es verde: el demonio, Sheitan, se representa terrenalmente en los árboles y de lo árboles nace el papel; hemos creído en lo blanco del Dios que destruye lo verde e impone su reinado: papelito habla. Contra el movimiento de la vida y la existencia, está el verbo, el buen Dios cuantamamada. La palabra escrita, repetimos, es muerte. Los músicos de conservatorio: te voy a partitura tu madre, mejor músico lírico. Jamás he visto a un perro escribir y siempre la cola mueve, dice el sabio que todos llaman indigente. Pobre y feliz Diógenes el Perro, ¡qué bueno que tú sí no escribiste! ¿Cuántos autores son necesarios para convencer, para llegar al fondo de la paleta chiclosa? No es ningún pecado católico apostólico y románico mestizo el dejar de escribir. Mucho menos es falta o violación de algún precepto judío punk o budista bajo en calorías concupiscentes. Hay que escribir con agua sobre el piso de tierra, páginas y páginas plasmadas en las experiencias, no al revés. Leer se puede todo. Escribir es adecuado mientras no se gaste papel, ya se gastó mucho. No más. Nuestro yo/tú conciente ecologista que no debe ni puede aplastar la cabeza del otro, nos dice: Escritura invisible es lo de hoy. Lo que se debería escuchar de un Nóbel de Literatura: jamás escribiré nada más. Una mentira: Es bello escribir, lindo hermoso, acaso la actividad más humana de todas. Una verdad: un abrazo. Ahora toca crear sin destruir. Narrador, novelista, cronista, ensayista, investigador, erudito, poeta: dejad que el papel cumpla su ciclo. ¿Para qué libros poeta? ¿Acaso el número de ejemplares es proporcional a tu felicidad?

La canción de Ernesto y Francisco

2010-02-19T12:55:00.000-08:00

que en este día de felicidad y contento
nuestros amigos sinceros
Pancho y el buen Campeador
se la pasen de lo mejor

allá en la gran Tenchnotitlan
se hicieron acreedores
--qué digo--
merecedores
por sus respectivas obras
de un premio minero

una sonrisa y un abrazo
después vendrán los balazos
cuando borrachos estemos
festejando su premios

(dedicado a Ernesto Hernández Doblas: “Inventar París”, y a Francisco Javier Larios:“La Poética de José Gorostiza y un modelo de interpretación de Muerte sin fin”, por sus logros en la FIL de Minería, chido carnales)

2010-02-17T14:34:00.000-08:00

en Tacámbaro. Foto: Caroma

Trinche Madre. Foto Caroma

El torito sin torito I. Foto: Caroma

El torito sin torito II.Foto: Caroma

IMÁGENES

Tropecé con un vidente,

Que menospreciaba los matices y las cosas de este mundo,

Los dominios del arte y del saber, placeres, sentidos,

Para buscar sólo imágenes.

No influyas en tus canciones, me dijo,

Ni la hora ni el día enigmáticos, ni fragmentos, ni partes

superpuestas;

Pon, primero, como una luz para los que siguen,

Como un canto de introducción para todos,

La canción de las imágenes.

WALT WHITMAN

Crónica visual o tiempo impreso según Tarkovski

2010-02-05T11:40:00.000-08:00

lo que he visto

Los mexicanos son muy buenos, nomás que no se han dado cuenta.

2010-02-05T11:19:00.000-08:00

Película: México 2000
Director: Rogelio A. González Jr.
País: México
Año: 1983
Duración: 80 min.
Actores: Héctor Lechuga, Chucho Salinas.
Música: José Antonio Zavala
Fotografía: Gabriel Figueroa

México ha salvado a la humanidad. Los Dioses todopoderosos han abandonado el plan de destruir la Tierra, y todo gracias al comportamiento virtuoso del pueblo mexicano, inmaculados en lo que se refiere a política, ética, ciencia, literatura, economía, deportes y etceteramente todo; sobresaliendo y siendo paradigma de existencia para la humanidad entera. Esto es ciencia ficción mexicana, que retoma un argumento ya viejo en el cine gringo: el mesianismo. La diferencia es que en el cine gabacho la salvación siempre está en manos de uno solo (Rambo, Superman, etc.), y aquí el héroe no es un individuo aislado, sino la nación entera. La década de los ochentas en México será el crisol de varios conflictos acumulados: sobrepoblación, pobreza, matanzas estudiantiles, crisis y escándalos políticos (PRI), entre otras barbaridades del género humano. Lo mejor que se le pudo ocurrir a Rogelio A. González Jr. para afrontar críticamente esta realidad, fue hacer una película sobre el año 2000. ¿Cómo sería ese cercano futuro? Lo primero que plantea el largometraje es que el modo de existencia del mexicano está equivocado, no va por el camino correcto. Por eso todo es lanzado al futuro. Futuro donde existe la honestidad, el trabajo comprometido, la amabilidad, el respeto a las mujeres, niños y ancianos, cero corrupción, seriedad y dedicación; un México que, como siempre, vence en el fútbol a Brasil cuatro por cero. Y aunque todo es casi perfecto, siempre asoma allá, en ese futuro que nosotros ya hemos violado, un dejo de mexicanidad: ¡niño mamuco! La crítica va dirigida a esa expresión singular del mexicano que se ha atribuido regularmente al chilango, pero que en realidad se puede observar en cualquier parte del territorio nacional: el siempre sacar provecho de la situación; buscamos la forma de llevarnos de gane a los otros: nadie da paso sin huarache. Si tomamos en cuenta el trabajo de Jorge Portilla, Fenomenología del Relajo, entenderemos mejor este filme y, por tautológico que suene, sacaremos mejor provecho de él. Portilla nos habla en su estudio de que una característica del mexicano es su falta de seriedad, siempre busca romper el orden porque no puede asumirse, tiene miedo a comprometerse, a ser responsable. En la película lo que se muestra es un mexicano hiper-responsable. De lo mejor de esta obra maestra, que disfrutarán mucho, es la escena del transporte público, el antes y el después, no lo creerán. Y para terminar nuestra invitación, algunos puntos interesantísimos de la que pensamos debe ser considerada por antonomasia la película nacional: los primeros astronautas mexicanos, el informe del Gobernador de Michoacán: sólo 6 segundos de informe, los agentes de tránsito del futuro, los indígenas acaudalados y trilingües, la educación pública de primer nivel, el Secretario del Sindicato del Trabajo y ahí le dejamos. Búsquenla ya, y viva México.

Carlos Rojas Martínez
http:esparaqueteguste.blogspot.com

Tres señores viendo pasar los carros y la sabiduría

2010-01-22T18:51:00.000-08:00

Instalación y foto: Almaguer

Como en las OFICINAS
que
UNA PARED SEPARA A UN BURÓCRATA DE OTRO
así este amontonamiento
en donde
una letra separa la verdad de la muerte
•
Tengo una fascinación horrible por las melodías dulzonas cuando voy al baño.
•
Le presté cuatrocientos pesos a una amiga y no espero que me los regrese.
También le presté una película, Il postino, y un libro, El túnel.
Éstos sí espero que regresen.
•
Regla egoísta: Romper con la monotonía de su absurda existencia.
•
Mi lento aprendizaje paga tu sueldo.

¿Estado del Tiempo?

2010-01-13T13:29:00.000-08:00

Hace frío allá y acá
color gris húmedo
subió el pan.

una de Deleuze

2010-01-03T15:56:00.000-08:00

Décima Serie
DEL JUEGO IDEAL
No solamente Lewis Carroll inventa juegos, o transforma las reglas de juegos
conocidos (tenis, croquet), sino que invoca una especie de juego ideal del que; a
primera vista, es difícil encontrar el sentido y la función: así, en Alicia, la carrera de
conjurados, en la que se empieza cuando se quiere y se termina a voluntad; y la
partida de croquet, en la que las bolas son erizos, los mazos flamencos rosas, los
aros soldados que no dejan de desplazarse de un lugar a otro de la partida. Estos
juegos tienen esto en común: son muy movidos, parecen no tener ninguna regla
precisa y no implican ni vencedor ni vencido. No «conocemos» juegos tales, que
parecen contradecirse ellos mismos.

Guilles Deleuze, Lógica del Sentido.

Recuerdos de un gato que murió recientemente

2009-12-31T09:58:00.000-08:00

fotografía: Alejandro Ávila

Maúlla gato maúlla
la curiosidad no te mató
fue esa puta costumbre de la vida

envenenado
atropellado
despedazado por perros
qué más da

gatuna rutina la tuya
comer
dormir
y el salvaje sexo
gato
justo lo que buscamos los humanos

cadente
sensual
por el mundo
que es una azotea

festejo tu muerte gato
no perseguiste quedarte
entre ratas tan grandes
lamiste y te fuiste

¿vendrá otro gato a remplazarte?

Caroma

ser

2009-12-27T18:02:00.000-08:00

juguete soy

olvidado del niño manipulador estoy

¡qué triste voy!

tú

2009-12-27T10:27:00.001-08:00

Eres la mujer que fue el molde para todas las mujeres
Tus ojos me lanzan al infierno y soy tan feliz ahí
Mujer gato
Hombre perro
Cortázar me ha enseñado las gotas de agua
Tú me has mostrado a la gota misma
Eres una gota de agua cayendo en el vidrio de la vida
Pero tú eres más clara
Podría detener el reloj y entregarte las horas
Pero a ti no te falta nada
Te amo en lo más espiritual que tiene este animal
Tienes 18 espadas y una armadura
Soy el dragón
Te buscaré en ese puerto jaliciense
Vuelo
Te veo
Paseas por el malecón viendo a los extraterrestres queriendo huir
Construyendo escaleras inservibles
Por qué no
Voy a ti
Tus ojos
Silencio

Deja que yo haga el trabajo
¿Trabajo?
YA SE HA DICHO MUCHO ESO DE YO NO TENGO NADA
Te tengo
Aunque no capitalisticamente
Mía como mía
Sin feminismos sin machismos
Sin ismos
Soy un perro ladrando en medio de otros perros que nada quieren oír
Para qué poetas Nietzsche si existen súper-mujeres
La poesía es la resignación de los fracasados que nunca le dijeron a la niña hermosa lo que tenían que decirle
Por eso ahora son grandes personas
Buenas tardes señor grande
Miedosos
Soy miedo
Soy culpa
Soy
Pero tú
Tú
Tú
No hay final estremecedor
entre tu cuerpo y este pedazo de carne y sangre que te canta
un beso

no más.

Esta es la historia de cómo perdí 400 pesos

2009-12-27T10:18:00.000-08:00

Esta es la historia de cómo perdí 400 pesos. En un principio fue el verbo como unas cervezas frías y estando en el depósito la señora dijo:
¡a la verga quiero acabar¡
Adoro a las señoras y nunca he ido a Paris. Es una locura precipitada y larga pero los quiero mucho, ¿a quiénes? A ti, a ti, a ti, a ti…. Cuantos puntos se han escrito gente que se ha muerto, la escritura es cosa seria. No vendrían los muertos si mi amigo Ivan no hubiera ido a Canadá donde las crisis económicas del ano no existen, los que saben de crisis dicen que las crisis son un mito. Mitología es como medicina pero más ilustrada, ANALIZA el cuerpo social desde sus imágenes primitivas. Estoy cansado, aburrido, lloro y soy un niño cuando todos esperan que sea un adulto. Pinche transición vital, es una mamada. Nadie debería participar en el juego de ahora soy responsable, no sean hipócritas, farsantes, mentirosos, yo soy, culeros, engañadores, transas, nomás un poquito, a veces, a todos todo a nadie mocos. Ya sé que he sobrepasado mi dosis de blasfemia pero es necesario que hable con el corazón en la mano y los huevos en la garganta. Amalgama de sentimientos encontrados con una cerveza bien fría:

No tengo ropa caliente

Son las diez y media en el año del caldo
Y el atole con el dedo
cuando los niños pasean con trasvestis católicos
se dan besos de lengua
que a veces hacen tacos
no compren de a peso son de perro
“vox populi”
ayer atropellaron a varios en la avenida
avientan bombas que no estallan
o si estallan no estaba yo ya
dios nos libre de conocer a una
Dios renace en algunas estampas de este gran libro
cuando pasa el ejército hago ejercicio
qué tanta culpa soy capaz de soportar
la policía nos defiende,
¡viva la policía!
La educación no educa y la fama nos apabulla
El ganglio suena a sexo
El artículo el puede ser pronombre personal en tercera persona
La poesía
Ocaranza otra vez: los hijos de las putas son alcohólicos
No deberían pelear pero ya que insisten
Hacer haciendo cuando todo se ha dicho
Seamos un comercial
Vendo mi alma
No al diablo
No soy Fausto
Fastuoso
Escucho
Escucha
Si me ves llorando no te acerques
Si me ves riendo no te acerques
No te acerques porque me enamoro como si diarrea tuviera

Por cierto, los pedazos de estiércol humano han salido del ano como una fuente eterna con peces nadando,
¡a cagar!

Aprendiendo a escribir

2009-12-03T09:47:00.000-08:00

a los estridentistas y a Yess

Aprendiendo a escribir. Primer paso: motivación. Agréguese un poco de esto a la situación política. En la búsqueda de palabras nuevas se terminan mis conexiones más lógicas que no son muchas, ¿qué hace esa coma ahí? El avión en el cielo pasa, rompe el cielo y no hay una onomatopeya que respalde. Un diccionario corrupto y sucio, diccionario entrecomillado. Lo más seguro es que los mensajes sublimanales se suspendan: alguien no pagó la deuda con la compañía que brinda su servicio al mundo entero y es que la forma de trabajar es animal. Si, brutal, lo más brutal que pueda imaginarse, como el sonido que tiene el conjunto de estos fonemas: brutal. Aparcados en un algo, siempre conjugando y eso qué –aquí se pueden decir palabras, antipalabras, palabrotas, paladas, patadas, pambazos- preguntó Sonaro. Aquí comienza la publicidad de Sonaro, nadie sabrá que es un invento. Nadie hasta que esto se lea en voz pública. Los periódicos permiten penetrar en la gente. Algunos lo hacen amablemente y otros son nota roja. Hay un librito rojo que sirve de guía espiritual en las carreteras de nuestro México. Sensaciones mexicanas: salir por las noches. Una banqueta se estrella contra una cabeza en medio de la gente por donde transita la calle. Licuadora que todo lo puedes, alcánzame un licuado de jitomate, lo que mis abuelos llamaban salsa de chile en molcajete tú los has profanado. Pero no quiero imponer mis abuelos a sus abuelas, eso sería muy feminista. Se venden muebles usados, no son camionetas ni mujeres. Son las… y luego vendría la pendejada de decir un número, cómo si pudiéramos medirlo todo. El número es primo del noúmeno. Los setenta, los ochentas, los sesentas se han convertido en escarabajo, ¿de qué siglo kalimán? Verbos: comer, estar. Un papel doblado estirado como una liga pero no dejas de pensar en que es papel, un papel insignificante, una tira de papel. Ya anteriormente quiere decir este ya, recuérdalo María bonita ese Acapulco que es un D.F. con playa. El cáncer de mi tierra me ha vuelto loco, estoy loco y podrido. ¡Canten perros que ven pasar a la gente! ¡Canten y canten, para que escuchen sus vibrantes voces! Una vez que hayan atravesado el bosque de axilas me rendiré ante ti como una reina. Soy una reina divina que invitó a Juan Ramón Jiménez a la fiesta de cumpleaños de Reinaldo Arenas. No sabía si ya se conocían, tampoco los gatos se conocen cuando se aparean, llegan y ya. Estas palabras son un gato en celo, y no me vengan con sutilezas de gato o gata. Es sólo una vocal. El gato es un animal de varios colores que se vino a meter a este templo, José y María no entraron por él. El gato ha enseñado a los doctos. Y maúlla. Soy una puta y un perro, soy una diosa y un repartidor de pizzas que llega después de la hora acordada. Poesía pop es lo que traigo. Este es el manifiesto de las i griegas. Un redoble muy largo es un circo en marcha por toda la república sobreviviendo a ras de suelo como serpiente que se esconde del águila en el lugar menos apropiado: el nopal. Fotografía de Juan rulfo: hombre mirando al sudeste, observando el llano. Los pintores si que se la traen contra las nubes. Pobres pintores, es que son tan drogadictos. Señora: hay que darle de comer a los niños, ¡nadie nos entiende! Juez de la humanidad: Gracias Carlos, mando saludos para mi familia que siempre me apoyó, ellos sabían que lo lograría. Obtener este cargo público que tanto nos beneficia en lo económico, dios los bendiga. Estoy en la esquina esperando desde hace rato a que por algún ángulo aparezca Germán List Arzubide. Maples Arce dijo que no venía, allá él que rompe las fogatas con las uñas.

Fotografías de Jaime Vieyra

2009-11-28T16:24:00.000-08:00

FOTOGRAFÍA DE jaime vieyra

Algo así como Zapata

2009-11-28T15:34:00.000-08:00

Zapata es un motivo para escribir

también Casa sirve para hacer un poema

pero esto no es un poema

¿se habrán escrito ya muchas poesías sobre la casa?

qué sutileza de la naturaleza el ser humano

cosa compleja cosa

sencillo es la nieve de limón

casa del limón y de lo frío

en la revolución mexicana no hubo algo así como un pedir nieve de limón

Zapata se tomó unas fotografías

Alguien le robó el alma

ahora es dominio popular el Zapatismo

que no es lo mismo pero es igual

hay malas películas sobre Zapata

2010 será o no será

¿qué es?

Zapata es como zapato pero feminista

si la lucha sigue y sigue

Zapata ¿vive y vive?

Zapata es un vividor

Caroma

Ríe

2009-11-22T13:29:00.000-08:00

Risa
Fúlgido relámpago fulgurante
Humeante materia espiritual
Diosa que se apaga y se prende

Aventuramos una sonrisa en la mañana
Una tímida ráfaga
Luz
Nuestra claridad no ilumina a nadie
Nubes ambiguas
Ni sombrías
Ni claras

Ubicua es la risa
¿No es la vida corta carcajada?
Seriedad es ahorcarse en el tiempo

Un saxofón anuncia
Anuncia
Algo así como una música
Todo se presenta teñido
Negro
Reímos
Rítmicamente
Ja ja ja
Ja ja

La risa
Única
Beligerante
Sarcástica
Inocente
Escurridiza
Cómplice
Orgullosa hija del mal
Contradictoria
Psicológica
Patológica
Medicinal
Sustantivo femenino
Ocupación de filósofos
Hiena
Punto final

Caroma

Imágenes mínimas para la existencia de Indigentearte

2009-10-27T18:09:00.000-07:00

fotografía: Carlos Rojas

Óleo: Ribera

Óleo: Francis Bacon

fotografía de Raquel Almaguer y Carlos Rojas "Toalla"

Visión

2009-10-24T12:33:00.000-07:00

Imágenes que la plenitud del día a los hombres muestran,
En el verdor de la llana lejanía,
Antes de que la luz decline en el crepúsculo,
Y la tenue claridad dulcemente serene los sonidos del día.
Oscura, cerrada, parece a menudo la interioridad del mundo,
Sin esperanza, lleno de dudas el sentido de los hombres,
Mas el esplendor de la Naturaleza alegra sus días
Y lejana yace la oscura pregunta de la duda.

Humildemente Scardanelli.
24 de Marzo de 1671.

Poemas de la Locura, FRIEDRICH HÖLDERLIN

FICM (Festival Internacional de Cine de Morelia) 2009

2009-10-12T09:06:00.000-07:00

En Corto.

Lo chido.
Los cortos referidos a continuación son en su mayoría dirigidos por mujeres, en hora buena, un aplauso sincero a esta fuerza esencial que le brinda sentido al FICM 2009, y al mundo en general. Además, el programa de cortos número cinco, que es el que vimos, merece un reconocimiento por hablar del cine en sus propios términos: el cine no es el aglomerado de las demás artes, es por sí mismo. Luces negras, Señora pájaro, Como pez en el agua, Pin-Up y no tanto Goreme, fueron una muestra importante del séptimo arte. Más allá de describir, o narrar, lejos de establecer una serie de referencias obligadas, y haciendo presencia importante, estos cortos se instalaron firmemente en aquello que llamamos Cine. Estos cortos son potentes.

Señora pájaro es un film que trata de la muerte, bienvenida sea. Nos transporta a una dimensión que nadie puede evitar: el cuadrante de la soledad y el vacío. Conductos necesarios a la Esperanza. Una niña con cáncer que tiene como único entretenimiento dibujar y mirar a su vecina en el edificio de enfrente, vecina que está como pájaro en jaula. Agarrada a su barandal es como se sostiene en esta vida. Disfrutar la vista del edificio no es el fin, sino una indecisión suicida.
Pin-Up nos toma de sorpresa, que bueno que haya trabajos que traspasen las fronteras imaginarias. Las revistas eróticas no frontales de los años 50s en España son el material onírico del personaje adolescente de esta producción. Con una fotografía excelente, un montaje no menos bueno y las actuaciones impecables este cortometraje es un serio candidato al premio del FICM.

Como pez en el agua nos dice que el amor llega cuando menos te lo esperas. Pero el amor es terrible y bello, como el fuego, lugar común, impresiona y mata. Por eso Emilia, el personaje principal, sólo se calienta con el fuego. La soledad es el condimento de la existencia, que sazona nuestro camino en la tierra. Cuando el Principito le pregunta a la serpiente que si no se siente sola en su planeta, ésta le contesta que a veces se está más sólo entre la gente.

Por último tenemos a Luces negras. Presenta a un trabajador chino de una tienda de autoservicio en algún lugar de México. Nuestro amigo oriental tiene serios problemas para hablar español, enamorado de una bailarina nudista, se prepara para abordar a la chica de sus sueños. La multiculturalidad es una esquina en la calle de los destinos.

Lo gacho.
Y las funciones de media noche siguen dando de qué hablar: nos dan lastima por su falta de calidad. Cuando leíamos, hace años, Boogie el aceitoso en Proceso, siempre nos quedaban ganas de más. En la presentación del largo animado que lleva este comic a la pantalla grande no quedan nada de esas ganas pretéritas. Un aplauso para todos aquellos extremistas arriesgados en proyectos que no le apuestan a la monstruosa publicidad, ellos saben bien aquel dicho que canta: dime de qué presumes y te diré de qué careces. Por cierto, sería bueno que se hiciera una extensión del FICM en la Universidad Michoacana de San Nicolás de Hidalgo, el campus de CU es un buen espacio para proyectar películas y no limitar el compromiso social del Cine, ya se hace en festival Expresión en Corto. Paz y Cine.

Carlos Rojas Mtz.

Colaboración de revista Hilo

Del Hip-Hop a la Basura.
Havanyork
Dirigida por Luciano Laborina / 2008 / 1 h 30
El documental Havanyork es una mirada a la gran labor que para con la sociedad ha desarrollado, y desarrolla, el Hip-Hop desde dos circunstancias específicas del mismo: Grabado en un viaje que va y viene de La Habana a New York. Utilizando secuencias que se repiten y adelantan, que van y vienen, ritmo. Documental hecho con las formas propias del género musical tratado, que tiene sus raíces en el tambor africano y a su vez en el sentir de las antiguas culturas que veían en el canto y el baile la regeneración de la vida, porque la música tiene un plan. Este documental-musical explora las posibilidades del Hip-Hop y su papel en las dos urbes históricamente relevantes para todo el mundo, queda decir, muy diferente una de otra. Esta música es la música que necesita nuestra realidad, es el canto que se preocupa por los problemas que parecen hoy en día nos sobrepasan.

Resarcir ciertas patologías colectivas, como la violencia, la discriminación, la intolerancia y todas sus derivaciones execrables, es la tarea del Hip-Hop, de los artistas comprometidos que aparecen en el documental. Tanto para los habaneros, como para los newyorkinos el mensaje es claro: los abuelos africanos, nuestros antepasados, sabían que lo esencial era la verdad, la verdad humana que va más allá de la razón dictadora y la tecnología que engaña, tenemos que escuchar el tono que nos conecte con el todo. En general el documental se instala en la corriente de documental musical que han venido trabajando desde hace unos años gente como Leon Gast, Michael Winterbottom y Fatih Akin, más recientemente, por mencionar algunos. Siempre se ha sabido que La Habana y New York han estado unidas. Ahora se nos viene a la mente algunos ejemplos, como el del escritor cubano Reinaldo Arenas quien después del exilio del marielito en los 80s llegó a la gran ciudad norteamericana, donde escribió gran parte de su obra, y ahí murió; José Martí hizo la revolución cubana desde New York; la salsa dura cubana se produce en New York. No terminaríamos de mencionar las relaciones entre las dos selvas musicales.

Con el Hip-Hop ahora se rompen fronteras y la raíz alcanza hasta el África. Es gratificante ver al inicio del documental-musical a unos grandes de la música cubana, nos referimos a Yoruba Andabo, quienes han mezclado la rumba con el Hip-Hop y continúan dando tumbos, haciendo del tambor algo sagrado y llevando a las nuevas generaciones el mensaje primordial. Hay que reflexionar sobre los tópicos de este trabajo, la multiculturalidad de repente empieza a encontrar una raíz común: ¿serán el tambor y su hijo el Hip-Hop quienes unan a la América dividida, y a su vez a ésta con el mundo entero? Y una pregunta más: ¿qué pasa con el movimiento del Hip-Hop local?

Sociedad Anónima
Dirigida por Beatriz Betsabé Bautista Fletes / 2008 / 20 min.
Lo que nos impactó de este documental es que no busca ser una mirada morbosa sobre una actividad que es necesaria, primordial, y como todo lo fundamental, es invisible. Sociedad Anónima nos muestra a los trabajadores de la basura en Tepic, sus opiniones y su sentir. Los pepenadores nayaritas nos abren su ser: una señora que toda su vida ha vivido entre la basura y es más feliz que muchos de nosotros; el Cholo, quien ha tenido pena al principio por trabajar ahí, pero la vida le ha enseñado que su trabajo es digno e importante. Así varias historias más, que nos hablan y nos recuerdan que estamos aquí en función de un sin fin de relaciones, entramado de relaciones que crean lo que se llama Mundo. Además que la fotografía es muy buena y la directora tiene un compromiso importante con su trabajo, cosa que se agradece siempre, tomar postura.

La moraleja.
En lo que coinciden este documental y el de Havanyork es que los dos son una protesta en contra de sistemas opresores que atentan contra la vida, desde una discriminación por tu trabajo, hasta aquellos asesinatos en nombre de una raza superior. No excluir. Nos quedamos con la paráfrasis de algo que dice un artista newyorkino en Havanyork: que esto no sea sólo un entretenimiento más, sino que hagamos conciencia de ello y reaccionemos. Paz y cine.

Carlos Rojas Mtz.
http://www.esparaqueteguste.blogspot.com/

2009-09-29T15:45:00.000-07:00

Los lenguajes de Nicolas Philibert.

La importancia del lenguaje en la formación del ser humano es de primer orden, indispensable para transmitir toda clase de conocimientos, ideas, afectos, pasiones, etc. Comunicarse, relacionarse con el medio, con los demás, esta es la tarea, el origen y el fin, lo de menos una vez que estamos instalados aquí en sociedad. Lenguaje oral, escrito, gestual, musical, afectivo, lúdico, meta lenguaje, hiper lenguaje, lenguaje matemático, lenguaje en todas las clasificaciones existentes y por venir. Y a pesar de tan grande clasificación, ¿son suficientes los lenguajes, que desarrollamos y supuestamente dominamos, para comunicarnos con los otros? Al comunicarnos, ¿realmente decimos lo que queremos decir? ¿Se nos presentan a todos las mismas circunstancias para acceder al lenguaje x o y? No, contestamos, pues esto no sólo lo demuestran las distintas lenguas que se hablan en el mundo, o el nivel informativo-descriptivo sobre el mismo lenguaje que éste o aquél utiliza, la tecnificación del mismo o su vulgarización, ni que decir del lenguaje de las periferias. No es suficiente, repetimos, ya que en el mismo trato diario, común y corriente, al momento de querer expresar algo, lo más sencillo, como pedir la hora o decirle a alguien que se le estima, nos encontramos con que la comunicación no funciona, no es el mismo sentido que nosotros le damos a las cosas que el que les da nuestro vecino, o el maestro de universidad, el enfermo mental excluido, la niña o el niño, tú o yo. En relación de estas problemáticas tan universales, de estos problemas del lenguaje, los documentales del director/filósofo Nicolas Philibert. Uno de ellos es “Lo de menos” ((La Moindre des Choises, 1996, Francia), documental que trata sobre los internos de una clínica psiquiátrica y el proceso de montar una obra de teatro. Lo que capta la atención inmediatamente en el espectador, es que el trabajo del director francés se pueden observar las formas de comunicación, lenguajes, que utilizan los distintos internos, así como de los encargados de llevar a cabo la puesta en escena. Proceso de comunicación y organización que tiene un fin común, la puesta en escena de la obra. Del lenguaje gestual al lenguaje musical, todo un movimiento de humanización, labor social, la finalidad del lenguaje: sensibilizarnos, hacernos humanos. Así nos lo propone el señor Philibert. Con una sensibilidad extraordinaria, la cinta va mostrando lo inabarcable que es el lenguaje y el espíritu del ser humano, aún en las situaciones menos esperadas. El segundo de los documentales trata sobre una comunidad rural francesa en donde las clases dadas a los niños son impartidas por un único profesor, sin importar las diferentes edades y grados de los niños, “Ser Y Tener” (Éter et Avoir, 2002, Francia) es el nombre de este documental. El maestro tiene que impartir sus clases en un espacio común para todos, y su relación con los niños genera espacios de comunicación muy particulares. Jojo, uno de los niños, mientras contesta una serie de preguntas sobre la posibilidad de seguir contando o si hay un límite en la numeración, descubre la noción de infinito. Podemos tomar como interpretación de lo anterior, que a veces de las situaciones más simples obtenemos las nociones más complejas, en lo sencillo está la grandeza, como el mismo Nicolas Philibert nos los hizo participe al hablar sobre su obra la tarde del domingo en la sala 02 del Cinepolis Centro en octubre del 2008. Sin duda alguna, su trabajo puede decir mucho más que este pequeño intento de comunicación. Invitado de honor al sexto Festival Internacional de Cine de Morelia, Nicolas Philibert, tiene otros documentales como son “Regreso a Normandía” (Retour en Normandie, 2007, Francia) y “Ciudad Louvre” (La ville Louvre, 1990, Francia), que sería deseable que vieramos. Asistan y adéntrense en el universo del lenguaje que nos devela este pensador de las imágenes. Paz y cine.

Carlos Rojas Mtz.

Fauna Antropológica

2009-09-27T17:49:00.000-07:00

Fotografías: Caroma

Modelos: sujeto X junto a mitad de Y y sujeto Y en estado de succión

La señora poesía está entre la gente.

2009-09-27T17:21:00.000-07:00

Esto no es lo que nombraron.

Este no es un ejercicio. Esto es un viaje largo,
hay que tener cuidado de lo que se deshace.
El otro día dijeron que no se aceptaban los bailes tradicionales:
-qué tiene que ver esto con lo otro.
- todo, tiene que ver todo, señor.

Los botones se están derritiendo y no sé si cueste trabajo escribir drogado
o la música esté llevando poco a poco mi cuerpo contra el suelo, ¿dependerá de la canción que se escuche la intensidad del golpe contra la puerta?

¿Cuál puerta nombre asiático que no recuerdo?

Este es el primer poema de mi vida,
Aquella sala está desierta,
La gotera se escucha y no se escucha.

Los poetas siempre suenan a profetas:

Como en el supermercado no hay calidad
La gente sigue comprando ahí.

La lotería más grande del mundo ha sido ultrajada
En el cielo ya no hay quien cobre
Y se me han zurcido las ganas de vivir
Aquí
Esta noche
Con ustedes conocidos fugaces
Las comas se han terminado.

Fayad Jamis, buen poeta y profeta de la belleza

2009-09-03T11:27:00.000-07:00

fotografía: Kirts Gabacha

Todo esto y mucho más puede ocurrir y
ocurriría sin duda
si tan sólo dedicaras unos minutos a sentir
lo que te rodea,
si dejaras que el mundo participara
plenamente de tu mundo,
si conocieras el hermoso poder de escribir un
poema.

FAYAD JAMIS. Puede ocurrir.

LO FEMENINO Y EL FEMINISMO, fragmento de un texto de Juan García Ponce.

2009-08-26T15:53:00.000-07:00

La máxima calidad a la que puede aspirar la mujer es convertirse en objeto. Como objeto no se pertenece ni siquiera a sí misma y, simultáneamente, está abierta al uso y la contemplación. Perdida toda identidad, transformada en un cuerpo sin dueño que se desplaza por la vida, entra al campo de lo sagrado y permite la aparición de lo divino: aquello que se puede percibir, que es susceptible de sentirse, pero nadie es capaz de poseer. Entonces, convertirse en objeto es renunciar a la identidad propia para ser como la vida: sin dueño. La mujer que es sólo su cuerpo no es de nadie. Pero, en nuestro tiempo, todas las ideologías pretenden adueñarse de la vida y encauzarla en vez de permitir que se viva a sí misma como la pura fuerza, el incesante despliegue que es. No es extraño, así, que la mujer se preste y se haya convertido en el motivo de una ideología más: el feminismo. Tampoco es contradictoria que en tanto pretexto de una forma de pensamiento, que pretende dignificarla en vez de dejarla existir como objeto, se convierta en motivo de una determinada crítica social y aspire a una igualdad innecesaria e ilusoria que inevitablemente resulta degradante. Aquello a lo que se la pretende igualar es inferior por su propio carácter a la ausencia de carácter que caracteriza a la mujer que se acepta como objeto. Sólo como objeto la mujer está en el centro de la vida y la existencia, ese centro que, convertido en inevitable punto de referencia, nos permite reconocer la vida, contemplarla y entrar en ella.

Fotografía para redescubrir el Mundo, a según...

2009-08-26T15:44:00.000-07:00

fotografía: Almaguer, A. Ávila. F. y Caroma

la muerte y el mexicano

2009-08-07T16:17:00.000-07:00

Si estoy soñando nadie me despierte.
Un ansia de vivir, en plena muerte,
le da a mi sueño realidad tan clara.
Carlos Pellicer

La muerte es un tema ordinario en el itinerario mexicano, no puede vivir sin la muerte, se es mexicano cuando se acepta la muerte. Un ejemplo simple, pero consistente, lo podemos ver en Juan Rulfo, quien utiliza el tema de la extinción humana como algo cotidiano y recurrente, confróntese Pedro Páramo y el Llano en llamas. Pero la muerte va más allá de una mera separación física para el mexicano, para nosotros la muerte es aquello que no sabemos qué es pero sabemos que es. Ejemplos literarios: José Revueltas, Octavio Paz, Carlos Pellicer y el maestro Ramón Martínez Ocaranza, ellos tienen un lugar común: la muerte. Podemos voltear alrededor, poner un poco de atención, y no será raro encontrar algún acontecimiento en nuestro horizonte que tenga que ver con la preciosa flaca, aquella que nunca nos abandona, nuestra novia de frías manos. En este momento que escribimos esto, escuchamos en el radio que han sido ya varios los asesinados en nuestro país, hablar de ejcutados ya es un lugar común y eso no nos ahuyenta ni nos espanta, seguimos viviendo; y si vemos un balaceado, una descabezada, atropellado o navajeada o lo que sea, nos detenemos, no mostramos indiferencia, observamos atentos; pero nuestro interés por la muerte es como cuando vemos a un pariente, ¡hola! qué gusto verte por acá, y seguimos orondos nuestro camino, pensando en las mil maneras en que podría ser la nuestra, sentimos emoción por la muerte pero no le tememos. Sabemos que esto sonará extraño para algunos seguidores del modo de vida norteamericano, pero para nosotros, mexicanos más allá de los nacionalismos pedorros, la muerte es algo cotidiano, consuetudinario. Un filósofo nopalero nos habla acerca de la idea mexicana de la muerte, su nombre es Emilio Uranga, en un texto llamado La idea mexicana de la muerte describe la sensación de familiaridad que tiene el oriundo del lado sur del río Bravo sobre este tema. Citémoslo para no seguir parafraseando en el aire, El mexicano sabe con inexorable certeza que su vida se quebrará tarde o temprano y que no encierra el sentido de una posible culminación. Quebrable pero no consumable, es la vida para el mexicano. De donde que la vida puede hallar su fin en cualquier momento. La vida siempre está a punto para ser tronchada. Estamos al filo de la muerte. Hay en la vida del mexicano una permanente disponibilidad, resolución, a la muerte como inminente. La certeza de una frustración y la inminencia de la misma forman los dos ejes de la vida y de la muerte en el mexicano . Seres frustrados pero no inconformes, somos los mexicanos, y no me digan que somos los únicos ensimismados en el sentimiento de inutilidad de la vida, la mayoría de los latinos comparten este sentido, pero le damos valor a la vida cuando le cantamos, cuando le bailamos o nos la comemos en dulce, y qué me dicen de esas veces en que muere alguien que queremos mucho y hacemos todo lo posible porque ese, quien sea, aquel que se nos va, tenga una última despedida digna de ser contada y porqué no, cantada; no en el más allá, sino acá, entre los que nos quedamos un rato más. Aquella canción de Chava Flores, Cerró sus ojitos Cleto, narra esta experiencia entre el humor y el dolor, típico sentimiento de los latinos, y particularmente de los mexican warrios. Vivimos en la muerte, y si no lo creen, denle una vuelta a un puesto de revistas y deténganse un momento en los contenidos de las publicaciones, o escuchen con atención las canciones populares, revisen nuestra literatura, y las fiestas como ese primero y dos de noviembre. México es la capital de la muerte, y nos da gusto. La muerte tiene que ser celebrada tirando la casa por la ventana, al cabo y todo le pertenece. Amén.

Greenaway en Guanajuato

2009-08-07T16:05:00.000-07:00

Greenaway, el asesino, contra las momias de Guanajuato.

El cine ha muerto, ¡que viva el cine! Sentencia que estuvo inspirada en la cantaleta inglesa el rey ha muerto, que viva el rey, según comenta el mismo, de carne y hueso, Peter Greenaway. 67 años de humanidad que son de una fuerza intelectual y física tremenda. La conferencia dictada en el Auditorio del Estado de Guanajuato, en torno al Homenaje por parte del Festival de Cine Expresión en Corto se tituló así: El Cine ha muerto, ¡que viva el cine! En ésta el autor de 8 ½ Women habló, el día viernes 31 de julio del 2009, de la muerte de la concepción del cine tal y como la teníamos hasta ahora: salir del rectángulo: buscar las nuevas formas del cine, como la media circunferencia de pantallas que vimos en el espectáculo de la Alhóndiga; olvidar la narrativa literaria en el cine: el cine no tiene que ser la adaptación en imágenes de una narración literaria, aquí Greenaway aprovechó para lanzar unas cuantas sutilezas al tan aclamado Señor de los Anillos; interactuar con el cine, bailar con él, dialogar con las imágenes que nos regala el séptimo arte, no ser pasivos y darle movilidad al espectador, cine anti estático; el cine debe crear un lenguaje propio, pero que no es uno solo lenguaje, no hay un único cine, ni un solo tipo de ser humano y de creación, de cultura, aquí se respetan las diferencias.

De alguna manera esto no es nada nuevo, nos dice Greenaway, con las nuevas tecnologías, el DVD, Teatro en casa, Internet, celulares multifuncionales, y una larga fila que ha cada momento se extiende más, el cine ha sido desplazado, la gente ya no va al cine sino por nostalgia. Los festivales, como el que hoy nos reúne, son una resistencia, una nostalgia, un tipo de museo, parafraseando las palabras de ese día. Eisenstein fue mencionado una y otra vez, en el programa habló también de Welles y Godard, al igual que las referencias constantes a los renacentistas y sus tratados de la perspectiva; otro tópico fue la pintura clásica y moderna; las masas y los multimedia; y como parte central de toda creación refirió a la muerte y el sexo. “Soy un cineasta de las masas, deseo hacer cine para el mayor público posible, pero quiero utilizar mis propios términos”, no se conforma Greenaway con cualquier cosa y eso es algo que debemos escuchar y atender aquí en la tierra de Ciegos, donde manda cualquier Tuerto. I

El Cine debe ser inteligente, para acceder a él tiene que haber un ejercicio más allá del clásico sentarse frente a la pantalla rectangular durante aproximadamente dos horas en silencio y con los menos parpadeos posibles. La vida es aquí afuera, donde estamos los unos y los otros, mirándonos e interactuando; aunque en la conferencia todos estaban como aturdidos viendo hacia otro lado y preguntándose porqué diablos no habían pedido un traductor, o con sus cámaras de fotografías y PC portátiles, y alguno que otro tratando de entender la descarga de ideas que eyaculaba desde su cabeza el director inglés. ¡Oh! gran paradoja, la mayoría trataba de buscar el mejor ángulo dentro del rectángulo de su cámara para capturar a la masa física allá en el escenario y se olvido del núcleo de aquel ser humano, su obra. Eso fue la conferencia a grosso modo, la segunda parte de ella el pintor, como se autonombra, nos mostró parte de su trabajo más actual, así como su página de juegos en línea y unas probaditas de lo que en la noche del sábado nos esperaban. En su película de 1996, The pillow book (El libro de cabecera), sólo para mencionar aquí un ejemplo muy conocido en nuestro país de ciegos, vemos estás tesis desplegadas en la pantalla. Hasta cuatro micro pantallas dentro de la pantalla principal con acciones diferentes cada una, tratando de romper con la estructura narrativa, permitiéndonos omitir partes de la cinta, nos da la oportunidad de apreciar la composición plástica que es lo que importa para él, además de crear una sensación de ubicuidad. Pero no deja de lado los recursos psicológicos del cine, como en las escenas donde el editor de libros llega con el papá y se encierran tras el biombo, haciéndonos pensar que cualquier cosa puede pasar ahí dentro, hasta el punto que nos regala pistas, como el papá haciendo unas genuflexiones perturbadoras. Vemos que Greenaway no es un cineasta para cualquier gente, el mismo lo dice, es un cine para gente especializada, ¿es válido esto? Pues si, lo es.

Vayamos al Tulse Luper VJ Performance de la noche del sábado primero de agosto del 2009, recordaremos esa fecha. Estábamos en la parte de las escalinatas antes de que empezara el evento, éramos los primeros en llegar, y lo que vimos primero fueron las seis enormes pantallas y el sonido digno de cualquier sonidero chilango. Cuando comenzó el espectáculo nos quedamos estáticos por la intensidad y fuerza de las imágenes y música, pero como la propuesta de Greenaway era que conviviéramos con el cine, eso hicimos. Nos desplazamos de un lado a otro de las pantallas, bailando al ritmo del trip hop mezclado con opera, había un DJ en vivo. Al calor de las cervezas, ron, marihuana y la obra desplegada ante nuestros sentidos, sentimos que todo se fundía en una sola cosa: el espectador. No podemos presumir de tener un conocimiento profundo de los términos greenawanianos, pero algo entendíamos después de haber visto varias películas de él y asistir a su conferencia, además de que la sensación espacial te transforma y modifica, al punto de que cuando salía una escena en donde se golpeaba a una mujer y ésta se repetía una y otra vez en las pantallas, el sonido del golpe te hacía sentir a ti la firmeza del puño. Un poco más de una hora duró el viaje. 92 maletas que contienen la descripción del mundo, pero sin que los veas como una narración, como cuando sales a la calle y vas viendo cosas representativas del mundo, como un reloj, y los sonidos externos complementan esa visión. El futuro del cine es ahora, esto es lo que nos propone Greenaway.

Ahora bien, como pequeños apuntes a lo que nos dice el controversial director inglés, esto siguiente. La experiencia del cine como la conocemos hoy, ha rendido frutos excepcionales, hay verdaderos formas narrativas que cautivan por su lenguaje cinematográfico como las de Ingmar Bergman, o las de Kurosawa, que me dicen de Cronenberg, Polanski, o Kubrick, y un ejemplo contemporáneo Kim Ki-duk, todos ellos han creado una terminología desplegada en sus relatos, narrativos. Y no son para nada cosas del pasado, sus mensajes son tan actuales como la computadora o los Diarios. El interactuar con el cine tal vez no sea en el instante, pues el cine es algo así como un maestro de vida, que para poder transmitir la enseñanza uno debe permanecer atento a ella, la enseñanza debe meditarse. En cuanto a la especialización del cine, es cierto que debemos prepararnos para la enseñanza, tener conocimientos previos, pero, ¿cuándo es suficiente? La erudición puede volvernos egoístas, evitar estos extremos es parte de nuestro trabajo. Lo que nos mostró Greenaway es sorprendente, pero no olvidemos que nuestro camino es aún largo, y que lo que él quiere lograr, con las pretensiones y sus implicaciones, no tiene que ser al pie del renglón, interpretemos el mensaje. Amén.

Carlos Rojas Mtz. y Caroma.

Fatih Akin, una enseñanza intercultural

2009-07-10T16:54:00.000-07:00

Fatih Akin, la invitación: ¡pásele, pásale!

Lo que está de moda no siempre es lo peor, pero tampoco lo mejor. La afirmación anterior parece un galimatías, visto como una enunciación al aire, que cae más en el relativismo simplón que en la claridad y precisión. Y sin embargo no es así, pues parece que lo de moda hoy en día, lo in, son las migraciones, las mezclas interculturales, el todo particular y universal que se da a cada instante: ¡no soy turco, europeo, ni mexicano, ni americano, soy un ser humano!, gritan los filmes de Fatih Akin junto con nosotros. La verdad es lo indefinido, si no, ¿qué es?: la música misma, ese préstamo embriagador de la tierra para los humanos, que encierra la esencia de la vida: alegría y dolor bailando juntos, muerte y vida metiéndose los dedos en el ano y sonriéndose hipócritamente. Las mezclas son diversas, y lo más verosímil es que ni siquiera es de hoy, de nuestra época, este ecumenismo ontológico o mamaditas en la verga, sino de toda la historia de la humanidad, y del universo mismo, si se nos permite hacer metafísica barata. En este sentido, cambio y mezcla inmanente de la vida, ¿de acuerdo?, los filmes de Fatih Akin, director alemán de origen turco, con la esencia heterodoxa de la que dizque medio poetizamos mal arriba. Cruzando el Puente, Sonidos de Estambul, es un documental que narra la travesía de un entrevistador pachecónbajistaingenierodesonido, de origen alemán, por las músicas de Turquía (sin ningún tipo de nacionalismo, si acaso binacionalismo). En el viaje se van desenmarañando los supuestos que tratan de dividir a oriente y occidente, como si fuesen dos mundos opuestos, dichos supuestos caen como cayó el muro de Berlín o el PRD, por sus propias contradicciones. La música no es de nadie y es de todos: hip hop hecho en turco, grunch desde Seattle para Turquía, música kurda que nos recuerda a Madre Deus o Nina Simone, canto nuevo callejero que podría ser Rockdrigo de Estambul, dentro de Turquía Rumania cantando al mundo: ¡porque Dios debería haber hecho a cada ser humano como un rumano!, psicodelia que mata a todos los anacronismos ¿Pink Floyd?, lo popular: las mujeres se casan de negro de este lado del planeta y bailan al ritmo de una música que parece hecha en Oaxaca, electro que lleva los bits al ritmo de la Derbake y lo saxofones, etceteramente inabarcable en una sola cuartilla lo musical del documental. Fatih Akin, en su VIAJE, al ir encontrando las músicas de Turquía, ira desvelando todo un mundo de sufrimiento, un país que encierra los mismos problemas de desigualdad que hay en México como en Mongolia, en China como en Chile: muerte e ignominia, desarraigo y pobreza (mal pedo necesario). Lo sagrado está en la música (buen pedo complementario). Éste es el trasfondo de Cruzando el puente. Los otros dos filmes recomendados hoy, ya no documentales como el primero, son Contra la Pared y A la orilla del cielo. El primero de éstos, Contra la Pared, es la historia de un amor violento entre dos suicidas que recuperan el gusto por la vida en la muerte misma, en ellos se reconoce la fórmula esencial descubierta en el libramiento de la ciudad, lloviendo, borracho y sin dinero: muerte más muerte=vida. Turquía y Alemania (si, otra vez) fornicando en un constante jaleo por domar. La segunda película, que se presentó en la edición 2008 del Festival Internacional de Cine de Morelia (FICM), A la orilla del cielo, es el encuentro, la pérdida, el amor, el dolor, la amistad, la familia: un amor entre dos mujeres, la tradición musulmana en Turquía, lo imbécil de la ley y toda una travesía que nos recuerda que , parafraseando el final de Las Ciudades Invisibles de Italo Calvino, el infierno está entre nosotros, es aquí y ahora, el infierno de todos los días. Sólo queda decir una peculiaridad de estas producciones, y es que F. Akin utiliza lugares comunes en sus filmes, un ejemplo es el hotel del documental Cruzando el Puente, Grand Hotel de Londres de Turquía, utilizado en las otras dos, dato curioso, ¿o no? Todo esto fue una invitación. Amén.

Carlos Rojas Mtz.

recomendación cinematográfica efímera para algunos

2009-03-22T20:07:00.001-07:00

La pesadilla de Darwin o Filete de Wal-mart

En estos días de globalización, donde todo es muerte y destrucción, tienen que ver La Pesadilla De Darwin. Al menos dos posibilidades después de ver el documental, o docudrama, recomendado hoy en La Zona: a) Que los asesinos en todas sus presentaciones nos sensibilicemos un poco, carajo, o b) que nos volvamos totalmente insensibles ante el dolor de los demás, como lo estamos logrando hasta ahora, y nos valga madre todo lo que pase en el mundo. Nos vamos al África, llegamos a Tanzania Occidental, bajándonos del avión encontramos un ejemplo de lo que pronto será nuestro gran país, el pueblo de Mwanza. Este es el relato: una especie genéticamente modificada de pez es introducida en el Lago Victoria, el lago más grande del mundo. La Perca o Pértiga del Nilo causa un enorme desequilibrio en el ecosistema residente, devorando todas las otras especies locales. La Perca es traída para satisfacer la oferta de filete de pescado que tiene la grandiosa, omnipotente y cobarde Unión Europea y de algunos otros lugares igual de perversos. Con esto también se surte de prostitutas a los pilotos y tripulación de los aviones rusos que recogen la Perca, y por si fuera poco, se distribuye el hambre a la población, que lo único que tiene es una gran crisis social, porque del pescado ni pensarlo, está vetado el consumo de Pértiga para ellos, lo único que les toca son las vísceras y vértebras ¿De qué demonios están hablando? Un lugar donde la Organización de las Naciones Unidas llega, con el supuesto de llevar ayuda humanitaria, pero sólo llega la muestra de impotencia de las personas hipócritas con cargos efímeros, la política del lugar es casi igual de sucia que la nuestra. Todos son afectados directa o indirectamente por la sobre explotación del lago. El daño irreversible ocasionado a niñas y niños no tiene ninguna justificación: imágenes desgraciadamente reales y crueles, muestran infantes golpeándose unos con otros por comida, drogas y para sobrevivir en las calles de Mwanza, Tanzania. Niños drogándose, escape inhalado. La miseria y la soledad golpeando a los pequeños y nosotros viéndolo todo en nuestra casa, a gusto, tomando Coca-cola. La leyenda Coca-cola aparece varias veces en el documental, no porque patrocine al mismo, sino porque tiene invadido el mundo entero con su puerca publicidad: Life Tastes Good Whit Coca-Cola, ¡ja! el único sabor que conocen los tanzaneses es el de la miseria, un chiste macabro. Lo que es considerado como la cuna de la humanidad, El Nilo, es ahora la cuna de la podredumbre, donde sus habitantes han perdido la esperanza por la vida, convirtiéndose en una tierra de zombies. Doble problema, ambiental y social: gobiernos extranjeros irrumpen en la organización de Tanzania; se altera el medio ambiente por la codicia de unos cerdos; la economía depende totalmente de la empacadora y distribuidora de Perca; más de la mitad de la población de Tanzania son portadores del SIDA, las mujeres en su mayoría son prostitutas; los hombres que pueden trabajar lo hacen para la empacadora y distribuidora de…, adivinen, la perca del Nilo; los aviones que entran a recoger la Perca no vienen solos, traen de regalo los famosos Cuernos de chivo o kalashnikovs, para surtir a la guerrilla africana, y mejor ahí le paramos. Esto es algo de autentico cine de denuncia. Y no decimos más, véanla.

Título: La Pesadilla de Darwin
Director, guionista, fotógrafo: Hubert Sauper
Duración: 107 minutos
País: Francia, Austria, Bélgica
Año: 2004

en el d.f.

2009-03-11T12:14:00.001-07:00

En un momento de locura asistí al lugar de los monstruos de concreto,
me subí al gusano subterraneo que tiene perforada toda la ciudad. Al anochecer ví miles de luciernagas deslumbrando con varios colores todo lo que se interponía en su marcha hacia ningún lado. Y ví castillos informes, una cascada de ruidos inconexos atacaban los oídos, ajenos a esos conciertos los míos quedarón zumbando, al fondo del punto central una viejita vendía tortas de tamal. Pregunté a los moradores de este lugar por tan extraños fenómenos, la respuesta fue: ¡pendejo, estás en el D.F.!

un texto nuevo, después de varias chaquetas mentales

2009-03-04T10:19:00.000-08:00

Entre ella y yo.

Entre toda la basura que hay por el cuarto, por algún lugar de toda esta porquería, se encuentra tirada mi conciencia. La arrojé al suelo de mi habitación un día que llegué tarde, ebrio y oliendo a caminatas nocturnas, no me importó deshacerme de ella. Ahora que me preguntas te digo, no hace falta que me ayudes a buscarla, estoy bien sin seso, de qué me sirve una conciencia sino para tenerla sólo como mero ornamento, vivo sin ninguna atadura moral y camino orondo por las calles, puedo insultar a los ancianos y a los jovenes, escupir en las iglesias y en los ateos, mearme sobre los indigentes y ser un indigente cuando todo sea muy pulcro. Nada me ata a esta hipocresía llamada humanidad, soy libre, como fueron libres todos los grandes inconcientes (o sobreconcientes) de la historia, seré odiado, si, pero qué importa cuando puedes darle rienda suelta a todas tus perversiones, a todos tus instintos más brutos, sin reprimirte. Y no soy tan bruto, pues escribo estas líneas para ti, que extrañamente, eres mi conciencia postiza, pero conciencia sin la capacidad de juzgar, sólo observas mis pasos desde fuera y suspiras cuando llego excitado por las noches, y sin cuestionarme, te entregas a mí, y tomo tu cuerpo desnudo y lo hago mío, bruscamente, te lastimo y te hago llegar al límite de tu instinto, entonces mi amor, estamos parejos, somos iguales.

Te amo televisión.

bajo california

2009-03-04T10:06:00.000-08:00

Lo otro en Bajo California, el límite del tiempo.

La película del director mexicano Carlos Bolado titulada Bajo California, el Límite del tiempo[1], es la historia de un hombre dedicado al arte que sorpresivamente se encuentra en una situación límite, circunstancias adversas que le hacen reflexionar sobre su existencia. Después de que los signos de la muerte y la vida le marcan un círculo inevitable al personaje principal de este largometraje buscará una respuesta, una redención y un sentido nuevo a su vida en un trayecto de reconocimiento corporal y espiritual. Nuestro trabajo ira encaminado a señalar el carácter de lo sagrado que se muestra en esta película. Transitando por diferentes momentos de la misma, no en un orden específico ni tratando de hace un sinopsis, sino tratando de obtener imágenes sobre las que podamos reflexionar acerca del tema de lo religioso, desde este atrevido intento literario.

Lo seres humanos compartimos más que la nomenclatura y lenguaje que nos denomina como tales, nos reconocemos en muchas cosas, unas más esenciales como el comer y el trabajar, otras inevitablemente inherentes como el dolor y el placer. Hay un lugar común, no material, en todo ser humano llamado lo sagrado, en donde habita la pregunta por la pertenencia y sentido de nuestro Ser, de lo que somos y todo lo que encierra tan grande misterio, es decir, la vida misma que nos envuelve. Nuestra tradición, la dirección de la voluntad dentro del curso de un universo incomprensible, y hasta el fin de nuestra materia se encuentran en este sentir inevitable, aunque disfrazado la mayoría de las veces. Todas las culturas hasta hoy, mujeres y hombres en todos los tiempos, han descubierto que lo único que puede consolarnos, por la conciencia de nuestra terrible liviandad ontológica, es el sentido de lo religioso. Quien no busca redención en estos tiempos es porque no se ha dado cuenta de su necesidad, por vanidad o ignorancia. Si hay algo que debemos aprender de la historia, es que lo único inmutable en la conciencia del ser humano ha sido lo sagrado. En la película Bajo California se hacen referencias a la tradición, y también a la contemporaneidad del sentimiento de lo sagrado. Damián[2] fue, como somos todos lo seres humanos, víctimas de la necesaria contingencia de la vida. Inexplicable movimiento entre lo que está y lo que deja de estar con sus respectivas escalas cromáticas, sus situaciones inabarcables que dan miles de matices entre el blanco de la vida y el negro de la muerte; duele y causa fruición al mismo tiempo estar aquí, eso lo sabemos todos, pero a qué va todo eso, por qué esto y no otra cosa, por qué nada. Varias repuestas para una misma pregunta, pero nunca La Respuesta, hay que buscarla como se busca la aguja en el pajar sabiendo que lo que importa no es encontrarla sino seguir buscando. Nos reconocemos en la opulencia y la riqueza material, intelectual, y del mismo modo en el desarraigo, la miseria, en el peor de los dolores, la mayor de las angustias; si escuchamos una noticia como Mil trescientos muertos por desastre natural y la cifra sigue aumentando, nos sentimos convidados de la fatalidad de nuestra existencia. La búsqueda de un sentido es la pelea contra las muertes, muerte del alma, muerte del cuerpo, muerte de la voluntad.

El papel de Damián es el del parámetro, como Jesús, Buda, Quetzalcoatl, o cualquier otro sujeto que, en la medida que le dan un sentido a su vida y siguen en la vía de lo sagrado entonces los movimientos efectuados por ellos, sus acciones, cobran una suerte de lógica inexplicable, una dirección consoladora y regocijante, en donde su mundo encuentra refugio y respaldo: lo otro. Es la medida que nos muestra el director Carlos Bolado, humildad, reconocer que somos finitos pero que estamos asombrados por el infinito, somos lo “conocido” que busca lo “desconocido”. La búsqueda de lo otro, sin saber bien a bien qué es eso que se busca, sin querer saber, inclusive, con términos exactos, que es lo otro, existiendo desde ahí; hacia allá lanzamos nuestra mirada, nuestro horizonte, porque lo sentimos, somos parte de lo sagrado. Es la búsqueda por nosotros. Nos hemos percatado de nuestra vacuidad cuando más nos habíamos asegurado a la existencia, duele; nos es necesario llenar ese hueco, porque somos vacío. Lo nombrado como lo sagrado, Dios, sentido de la vida, lo uno, la in- diferenciación, lo impenetrable, el arte, el primer motor, la causa incausada, el nirvana, la verdad, la luna y el sol, lo otro nos es necesario, como la piedra que cae necesita del suelo que la reciba. Sentir la cura que nos proporciona una reconciliación con lo más hierático que conocemos, nosotros mismos, que somos naturaleza semi-conciente de sus estados, es como encontrar la tierra donde podremos sembrar nuestra semilla de existencia. Sin poder darnos más razón de este vacío que la de nuestros propios inventos y palabrerías, de nuestras propias creaciones, pero no de la máxima creación, la vida que nos posee reclama la factura en cualquier momento. Lo sagrado es sentir, la cura es vacía si no hay una balsa que nos ayude a correr por las aguas del sin sentido, la canoa de nuestro espíritu con el remero de lo sagrado. Porque hace falta algo, porque no se tiene sentido en la vida desde un principio, sino que hay que encontrar una dirección de nuestros actos. Duele sentirnos arrojados de repente a una situación que se sale del alcance de nuestras posibilidades, y más cuando hemos olvidado nuestra mortalidad, y más, mucho más si estamos solos en nuestras soledad. En el film de Carlos Bolado encontramos una situación límite, seres temporales puestos al final o principio de todo, el subtitulo nos lo dice explícitamente, el límite del tiempo, punto crítico en donde se pone en juego el cosmos, el de nosotros. Damián, un reconocido artista plástico de nacionalidad norteamericana pero de origen mexicano, atropella a una mujer embarazada. Coincidentemente su esposa está encinta también. Después de dudarlo un momento, regresa al lugar del accidente y no encuentra a nadie, la víctima ha desaparecido misteriosamente. Con una culpa terrible, con un dolor que abarca todo el ser de Damián, remordimiento y al mismo tiempo el deseo porque nazca su hij@; pero aquella mujer que atropelló podría haber sido su mujer, y su hij@ el fruto de ese mismo vientre. Algo hay que hacer para redimirse con el mundo, él lo sabe, pues el arte le ha abierto su horizonte perceptivo, sino ¿por qué la culpa? Inicia un viaje a la Sierra de Baja California Sur, partiendo desde Laguna Beach y recorriendo todo el brazo norte de México, en un camino de reconciliación consigo mismo, con su pasado, presente y futuro. El abandono de su esposa y bienes materiales, así como la entrega de ciertos tributos, obras de arte o instalaciones naturales, durante el trayecto de Damián, nos mostrarán el camino del ser humano como una constante pregunta por el sentido de la vida que se encuentra en el hacer y abandonar, no en el esperar algo ya establecido. Lo sagrado es una actividad, no una pasividad. La vida no puede tener como finalidad cosas efímeras, la vida tiene que significarse en algo más, pero hay que movernos hacia la vida, no podemos estar estáticos, porque la vida es movimiento violento. Por eso el viaje de Damián, para estar con el desierto, el mar, la montaña, que son símbolos de lo sagrado, lo terrible y lo sublime fundidos. Los antepasados son Dioses que están siempre ahí para recordarnos el sentido y fugacidad de la existencia, nuestra miniatura y grandeza por poder tener conciencia de algo y duda de mucho, por eso la búsqueda de su abuela que nunca vio, el regreso a los orígenes es también sagrado. A través de los distintos lugares que atraviesa el personaje de la película, Damián, podemos ver signos utilizados para representar lo sagrado, desde una Virgen de Guadalupe hasta el arte, como signo más revelador de la existencia de Damián, pasando por la tradición, su abuela. La inexplicable existencia de humanidad hasta en lo lugares más apartados y la religiosidad de la naturaleza dada, ofrecida para nosotros son otras piezas del rompecabezas existencial del personaje. Pasamos por el desierto, el mar, las ruinas de los hombres, tumbas de los ancestros, de la mano del artista respiramos el aire de liberación que poco a poco llena los pulmones mientras más avanza, pero las bocanadas de aire limpio pueden asfixiar si no se aspira con calma: -Tómese el agua despacio, se va ahogar. Le recomienda el guía Tacho Arce, que sabe de la felicidad y la sencillez de la vida. Damián comienza este viaje con dos ideas en la cabeza, buscar la tumba de su abuela en un pueblito escondido, San Francisco de la Sierra, y encontrar una reconciliación con el mundo que afectó (la desconocida que lastimó sin quererlo, pero que lo hizo). Sin embargo, con las señales que le van dando en el camino, se da cuenta que su camino es hacia las pinturas. Estas pinturas son señal de que otros ya han andado por aquí antes, como el caminante que se encuentra al comienzo del trayecto:

-¿Lo llevo?-

-No gracias, tengo que caminar, debo de pagar una manda, ¿Para dónde va?

- A San Francisco de la Sierra

- ¿A las pinturas?

-No, no voy a las pinturas.

-No hay nada más que ver allá.

No hay nada más que ver, porque ir en ese trayecto en donde se reconocen los hombres por la marca del sufrimiento que llevamos desde el nacimiento, es ir en búsqueda de unas pinturas, una abuela muerta, un huir para encontrarse al límite de nosotros mismos, ahí donde no hay más nada que ver, sólo el reflejo de nosotros, reconocidos en el sombrero del otro. La película Bajo California debe de ser vista como una enseñanza, no moral, sino religiosa. Ese tocar fondo que es un tocar del alma, si nos es permitido hablar así. Y el arte sirve como expiación para Damián, dejando sus instalaciones en todo el camino, no tanto para que otros las vean, sino para quedarse como cambio por el sufrimiento causado: la belleza por la sangre primero, y su sangre por la belleza de un nuevo día, después.

En este viaje vemos el acercamiento a la muerte, que es dolor y liberación, y su importancia para entender la noción de vacío que se da cuando se concientiza la escisión inevitable con la vida. Desde el inicio de la película podemos observar el tránsito de la muerte, el atropellamiento de la mujer embarazada; seguido con las condiciones del camino ante el hombre solo, la posible deshidratación y la noche oscura, fría; el recuerdo de los indios Huaycoras desaparecidos; los camiones que casi lo atropellan; después la serpiente mordiendo su pierna y el aferrarse a la vida en un grito desesperado; y por último en el fallecimiento del niño, que ocurre justo después que Damián se salva de la mordida de la culebra. La fugacidad de la vida puede ser el motivo para una novela, el tema de un cuadro, la interpretación de una obra musical, puede ser todo esto, pero en el sentimiento de lo sagrado significa la imperiosa necesidad de una redención, curarnos para recibir aquello que trae la muerte o para reafirmarnos con la vida misma, el otro lado de la muerte. Y si entendemos la obra de arte como redención del hombre con la naturaleza, en cuanto su elemento creador se analógiza al acto inexplicable de la vida, comprenderemos que ésta también es una cura en el andar del hombre. Cura que nos es propuesta en el desarrollo de la historia, un hombre enfrentando a su destino como en el antiguo ideal de algunas culturas, en que el hombre salía al bosque o la montaña para enfrentarse a sus demonios que nunca lo abandonaban, pero que era necesario conocer de frente. Ese enfrentarse significa una búsqueda, los demonios engañan, pero el sentimiento de lo sagrado reconforta y guía. La lucha requiere un silencio, donde sólo se escuche los gritos de la conciencia.

El final de la película es esperanzador hasta cierto punto, y es bueno que sea así. La vida no puede ni debe vivirse con un sentimiento trágico todo el tiempo, el dolor o la alegría son dos senderos hacia el mismo destino. Caminemos en zigzag siempre, para no olvidar ni uno ni otro.

[1] Cf. Carlos Bolado (director), Bajo California, el límite del tiempo (título), México (país de origen), estelarizada por Damián Alcázar, Jesús Ochoa, dur. 98 min.

[2] Personaje principal de la película.

FLORIFONDIA: La vampira vegetariana.

2008-09-12T11:23:00.000-07:00

La noche cae en esta ciudad que no calla su boca ni un segundo, las sirenas sustituyen a los grillos del campo y un murmullo interminable arrulla a los indigentes que tienden sus roídas mantas sobre la cantera rosa que apesta a meados de perro, gato y humano. Florifondia sale de su cubículo secreto, con paso lento se aproxima a las húmedas calles que la han visto pasar tantas veces, este maldito animismo que nunca nos abandona hace que las iglesias tiemblen al verla pasar. El destino de nuestra vampira es la plaza principal, inexplicablemente llamada plaza de armas, donde se reúnen todas las hordas contraculturales existentes hasta el día de hoy. Florifondia se sienta en la misma banca desde hace cinco años, pareciera que las nalgas se han marcado en la piedra, y estas sólo tengan que encontrar el ensamblaje perfecto para hacer una sola pieza con los dos cuerpos. Uno a uno, saliendo de quién sabe donde, sus condiscípulos comienzan a llegar junto a ella. De entre todos los darkistranquis, hay uno que llama la atención, pues no va vestido de negro, ni tiene esos motivos en rojo y morado que a Juan García Ponce gustaban tanto, no, el singular tipo lleva un ajustado pantalón de mezclilla, un suéter verde pasto pisado. Usa lentes que denuncian una ceguera de hace ya varios años, tendrá veintitantos años. Su nombre es Romualdo y es sacerdote, ¿qué hace ahí, junto con todos los vampiritos de media noche? Está enamorado de Florifondia, la vampira vegetariana, esa que no come tacos de tripa, moronga ni hamburguesas de los portales y que camina todas las noches hasta esa plaza. Una vez que la mira ahí, fumando sus cigarrillos mentolados, recuerda su primer encuentro, aquel que marcaría su vida entera. Hace cincos años Romualdo estaba recibiendo los hábitos en Catedral, una muchachita de piel blanca con su playera de Lacrimosa y los labios pintados de negro, cuando su mirada se cruzo con la de ella, sus ojos parecían que le suplicaran que dejara todo ese ritual estúpido y corriera a sus brazos, pero no lo hizo. Mientras se hacia sacerdote su pensamiento estaba entretenido en saber si los pechos serían igual de blancos que sus mejillas. Al terminar la ceremonia, la mamá de Florifondia, señora muy amiga del Obispo, invitó a todos los nuevos soldados de Dios a una comida en su casa. Ese encuentro fue decisivo par que Romualdo quedara prendado de aquella mujer. Pasó el tiempo y junto con él la desesperación de no poder verla se volvió una manía. La siguió buscando por todas partes, hasta que logró que fuera suya, nada difícil, un motelito, unas cervezas y un préstamo de 500 pesos para la pobre muchacha que tenía que pagar su colegiatura. El encuentro fue tan ardiente que Romualdo tuvo que confesarse diez veces, ir hincado por la calzada de San Diego hasta que le sangraran las rodillas y dejar de violar a sus monaguillos por un mes. A pesar de todo, ahí estaba de nuevo, él, queriendo irse de ahí, pues la gente podía hablar, y ella, que lo mismo le daba acostarse con el sacerdote que comerse una zanahoria, lo miraba con esa mezcla entre el desprecio y el deseo que es característico en todas las mujeres que tienen sus nalgas marcadas en las bancas de las plazas de pueblos que se han convertido en ciudades. Florifondia se levantó e hizo una seña para que Romualdo la siguiera, entró al Oxxo del portal y se dirigió a la sección de bebidas refrescantes, él iba detrás. Tomó una sangría y fue rumbo a la caja, mientras que el cura prefirió una Coca-Cola. Se detuvo frente a la señora con mandil rojo y cara de aburrimiento y espero a que él pagara, ¡o terror! Romualdo no traía dinero, Florifondia se enfureció, se acercó a la cara de su enamorado y le escupió el chicle que masticaba, salió del lugar y se quedó afuera de Sanborn’s con un amigo neo-hippie que mientras le mostraba sus collarcitos con una mano, con la otra le agarraba las nalgas. Romualdo miró la escena un minuto, agachó la cabeza, dio media vuelta y se dirigió a la avenida ruidosa que nada sabía de la pena del muchacho. De esto hace ya más de cincuenta años, él viejo Romualdo aún ama a Florifondia, sigue dando misas en Catedral y cada vez que ve a un hippie en la calle una lágrima corre por su mejilla arrugada y gastada por los años y las chaquetas mentales.

CaromA

ZOOM

2008-09-12T10:50:00.001-07:00

fotografía: RAQUEL ALMAGUER

Zoom.

Un plato de papas con sal, un vaso de agua. Huevos revueltos con salsa roja hecha en molcajete, cebollita finamente picada. Pipían, a ver a quien le toca la pechuga, a ti te tocó un muslo. Las carnitas en tortas de bolillo grande, chiles en vinagre y coca cola. Frijoles con arroz, queso añejo y aguacate, jugo de guanábana en sobrecito. Mole negro con tortillas de harina del oxxo. La televisión sonando al unísono con la radio, afuera la campana del basurero acompaña. Una, dos, tres mentadas de madre al aire, salidas como de ninguna parte. Adentro el olor a comida de domingo, a ningún olor. De una a otra casa, vista aérea de las azoteas: bicis oxidadas, andaderas oxidadas, perros ladrando, fierros oxidados. Más allá de está imagen vemos que la cámara se aleja y se va, y se aleja y se va, se va, fin.

2008-09-12T10:45:00.000-07:00

Setenta veces siete.

Paga el taxi

Paga la luz

Paga el gas

Paga la comida

Paga la escuela

Paga a la ramera

Paga a tu esposa

Debes la renta

Debes bañarte

Debes estudiar

Debes comer bien

Debes orinar parado

Debes sufrir

Debes aguantarte las ganas:

Congratulémonos de los imperativos

Vayamos esta noche

A dormir tranquilos.

2008-09-12T10:41:00.000-07:00

Con la sensación de que nunca termina.

Vino derramándose

sobre un vestido maculado

De novia dejada,

mientras los desinvitados se

acaban el pastel, envinado.

Niña y niño jugando a dar vueltas a la botella de vino vacía,

mareando el deseo.

vino blanco, transparente sueño del borracho

Que duerme usando cualquier escalón de almohada,

Blanca la memoria, laguna de alcohol.

Señoritas desnudas lavando sus cuerpos con vino rojo,

tinto entre sus piernas,

deslizándose trapos húmedos carmín sobre las líneas de su fino dibujo.

música ebria, los oídos llenos de licor:

escucha la melodía tambaleándose,

canción de los que viven eróticamente ebrios,

de los satánicamente liberados.

2008-09-12T10:37:00.001-07:00

Inodoro.

Me identificoro más y más con los que no conoz-coro

Me identifico, no conozco.

Y las muje-jeres y los hom-bres-bres me siguen sorprendiendo

Mujeres, hombres. Sorpresa.

Porquére somos parte del señor que hace los tacos en la esquinara,

Los tacos y el señor.

Y también Del chofere que transitara a penas duras sui generis peseroro

Camión, también, duras poco.

Porquére somos los que servimoros de estadísticaras

para las cienciosas de hoy día:

Unoro, dosoro, tresoro,

Uno-dos-tres,

tres veces tres y siete veces seis,

cientoro por cientoro

o 545 veces al año

¡de todos mododoros vamoros a morir!

Modos de morir.

Igual se entretiene el gatoro con una hebra de hilo.

Gato hebra.

Entretenidos estamos,

Tenidos entre que estamos

Porquere somos, somos cosmoros:

somos porque.

2008-09-12T10:26:00.000-07:00

cuántos somos???

2008-09-12T10:20:00.000-07:00

todo es un pinche comic, nada más que aquí no hay supergueyes ni chicas tetonas, pero si malos que te cortan los huevos y te los meten en la boca, ¿quién nos salvará?

Omaet

2008-02-12T15:03:00.001-08:00

Hasta ahora, después de que han pasado tantos años, me atrevo a escribir algo sobre el amor, bueno, sobre lo que yo creo y siento que es el amor. Vivir enamorado o vivir odiando al amor. Lo es todo. El AMOR hace que me levante todos los días , me dan ganas de comer con el amor y una que otra vez mataría por amor. Pero también, cuando siento que ese amor se aleja de mí ese ser extraño está presente en mis borracheras y los días sin querer comer, en todas las golpizas que me han dado, el amor está hasta en las cosas perdidas que nunca volveré a encontrar, amor es pan-amor. Ya sea de día o de noche, el amor es buen estimulante, deja que tu cuerpo se relaje con tan alucinante sustancia; y si la dósis se pasa, serás de los que mueren por sobredosis de amor y tu nombre quedará registrado y los nuevos amantes tomarán ejemplo de ti. Sí, yo amo, y me siento libre con esto atado al corazón, aunque suene contradictorio afirmarlo, ilógico y hasta baboso, pero amo y este te amo es para vos que me ves del otro lado de la pantalla, bueno, ves letras que representan o quieren representar lo que traigo en cada átomo de mi existencia toda, pero al final y al principio es el amor que siento por ti.

mujer toda eres amor y amor todo eres mujer.

ya no hay nada aquí, nada que comprometa

2008-02-07T10:16:00.000-08:00

2008-01-30T13:49:00.000-08:00

Sobre los habitantes de un pueblo de madera.
Para Humberto.
Al recordar el tema de este número del hilo, que por poco ya no sale, tuve una retrospección alucinante, algo así como un viaje de hongos, y me acordé de Juan Antonio de la Riva. Director que ha plasmado los más diversos sueños, las más disímiles esperanzas: Alcanzar una estrella, Elisa antes del fin del mundo, Vidas errantes, y Pueblo de madera. Escritor y además productor de películas como el Espinazo del diablo. Actor, camarógrafo y quién sabe qué cosas más. Un montón de sueños que para algunos pueden parecer muy estúpidos y simples, pero para otros, como yo, parecen excursiones a todas las esperanzas rotas de un pueblo, excursiones que realiza con sus películas de la Riva. pUeBlO de mAdErA es una película hecha en 1990, utilizando como locaciones la sierra de Durango. La trama es chida: varias historias se conectan entre sí, varias historias de la gente que vive en un lugar en lo alto de la sierra y donde el único trabajo y la única dirección que lleva sus vidas es ¡ese pinche aserradero! Está el fuereño, que trae un camión de carga y además desea, de hecho lo hace, acostarse con la esposa de un trabajador del aserradero que es como el semental de la película, bueno hasta que el camionero folla a su mujer. Y también está el loco del pueblo, que gusta del cine enormemente, y tenemos el cine dentro del cine, que se descompone de repente, empezando la película y eso hace que la raza empiece a transportar las películas del santo y Mario Almada al pueblo de madera. Y como no puede faltar el que tira aceite en la película, como en toda película, aquí tenemos a el grupo de cuates, que se juntan a luchar con mascaras y capas y todo el show. Uno de estos luchadores también alucina con Mario Almada, bueno, más bien quiere enfrentarlo, y verán en la película un papel muy bueno del mayor de los Almada, en realidad no sé si sea el mayor, pero parece ¿no? Este morro vaquero luchador asalta a la doña de la tiendita, tomando así el papel de bien guey, porque lo matan. Siguiendo con el intento de descripción de los sueños y deseos de los personajes, también está una mujer que tiene un papel un tanto místico, pues es el amor platónico del loco oficial del pueblo, ese mismo que es aficionado al cine. Les digo, está mujer siempre está vestida de blanco, canta en la misa del domingo y es hermosa como un ángel. Hay varias más, historias, me refiero, pero para no hacerla muy cansada y pesada, todo gira en torno a la historia de dos niños que terminan la primaria. Uno será llevado inmediatamente por su padre a que entre a trabajar al aserradero. Otro, marchará a Durango, junto con su familia se van para que el muchacho estudie y se haga un hombre allá en la ciudad, lejos de este pinche infierno, me refiero al de la película. A los dos niños les gusta el cine, y a los dos, los une el deseo de irse lejos y ver cosas, salas de cine, conocer a los actores, hacer películas ellos mismos. Alguna vez un Humberto de los millones de Humbertos que hay, pero este lo conozco y es buena onda, me dijo que la historia del niño que se va, es la historia de Juan Antonio de la Riva. Que plasmó un poco o un tanto su vida, puro dato extra, así como las cebollitas en los tacos de al pastor, de por sí ya tiene un chingo de cebolla la puta carne al pastor, mejor más carne y menos cebolla. Lo importante es que vean esta película, ver uno: un montón de esperanzas sujetas al imaginario público y controladas en dosis de fin de semana. Ver dos: los símbolos que muchas veces pasamos de lado, pero ahí están, el director supo verlos bien y mostrarnos el México que cada quien sueña, no de todos, pero sí el de unos especimenes muy singulares. Además los paisajes de Durango son hermosos. Ahí está de tarea, aplíquense y ahí les dejo la medio ficha, pero con eso la encuentran, o en el audi:
Pueblo de Madera
Juan Antonio de la Riva. Director
Francisco Sánchez. Guión
1990. año en que es estrenada.

Indigentearte

Miguel Ángel Granados Chapa.

Ser-se

¿Artistas?

Alas.

Raza

Poesía WC

Del hambre.

Porque...

Genuflexiones Verbales (6)

Genuflexiones verbales 5

Genuflexiones verbales 4.

Los dispositivos creativos se han agotado, comienzan a repetirse las excrecencias estético inocuas, señal de arteriosclerosis imaginativa severa.

Genuflexiones verbales 3.

Soy el poeta de las mamaditas cortas y las chaquetas grandes.

Genuflexiones verbales 2.

Genuflexiones verbales.

Todos necesitamos algo.

'Puexia'

Infundio poético revolucionario.

Changunga visual.

Cliché Carmona.

La ruta de nosotros siempre será de ladito.

Masturbación del fin del mundo y otras citas.

El abecedario viaja en tren.

Pedazos.

Fragmento de la novela 'Déjame Entrar' del escritor sueco John Ajvide.

Constancia de vida.

Zapateo con la lengua.

Con ustedes, Francisco Goitia, un gran pintor...

Palabras de bienvenida al XVI Encuentro de la CONEFI (Coordinadora Nacional de Estudiantes y Pasantes de Filosofía)

festival internacional de cine en Morelia 2010

Estampas urbanas

visiones en el mercado mientras compro el mandado

Texto para Mike, donde se comentan desordenadamente distintos momentos compartidos con él y se hace un homenaje a tan distinguido personaje después d

La vida en familia es mejor, mi querido Calderón.

comentario a un texto de Max Aub, cercenado de su libro Crímenes Ejemplares

complot

el regreso de Tijuana

Bellos recuerdos de Tijuana

Tijuana

pequeñeces

¡El Pollo en el cable ataca!

Miradas desde el transporte público

pequeños relatos con fotos

letras y fotos y sentido

Un regalo para todos ustedes, el señor Agustín García Calvo es uno de los pensadores contemporáneos con los que nos sentimos más identificados:

para animarse o cacofonía infantil

Fotografías de Carlos Rojas Mamaditas

Qué entiendo por poesía o del no tener carro

Zapata Acelerado

la imagen voraz

Sobre la vida o del escribir sin papel.

La canción de Ernesto y Francisco

Crónica visual o tiempo impreso según Tarkovski

Los mexicanos son muy buenos, nomás que no se han dado cuenta.

Tres señores viendo pasar los carros y la sabiduría

¿Estado del Tiempo?

una de Deleuze

Recuerdos de un gato que murió recientemente

ser

tú

Esta es la historia de cómo perdí 400 pesos

Aprendiendo a escribir

Fotografías de Jaime Vieyra

Algo así como Zapata

Ríe

Imágenes mínimas para la existencia de Indigentearte

Visión

FICM (Festival Internacional de Cine de Morelia) 2009

Fauna Antropológica

La señora poesía está entre la gente.

Fayad Jamis, buen poeta y profeta de la belleza

LO FEMENINO Y EL FEMINISMO, fragmento de un texto de Juan García Ponce.

Fotografía para redescubrir el Mundo, a según...

la muerte y el mexicano

Greenaway en Guanajuato

Fatih Akin, una enseñanza intercultural

recomendación cinematográfica efímera para algunos

en el d.f.